"Наталья Авербух, Валерия Комарова. Последний из Рода ("Последний из Рода" #1) " - читать интересную книгу автора

дураком перед... этими...
Хмурюсь, кладу ладонь на торчащую из-за пояса рукоять меча - короткого,
тоже форменного, дерьмовенького, не годящегося для боя. Им, как однажды
продемонстрировал мой сослуживец, даже колбасу ровно не настрогать.
Купчишка. Трясется, словно осиновый лист. Усатый. Мордатый. Ненавижу!
- Какова цель визита? - рычу, он не отвечает - сует две золотые монеты.
Я отмахиваюсь.
Принципиальный, мать мою так! Благородный! Честный! Взяток не беру,
девок из ближайшей таверны к себе не таскаю, морды по пьяни никому не бью.
Ну просто ангел Единого. Мать бы мною гордилась.
А что толку?
Живу в крысятнике, денег даже на еду не хватает, когда девку в
последний раз щупал уже и не помню. Зато честный.
- Следующий!
Крестьянка с двумя детишками. Погостить к родственникам. Пропускаю.
Беру три медные монетки и, не глядя, опускаю их в прорезь ящика.
Вот что мне с этой честности, а? У сослуживцев всех жены, дети -
карапузы толстощекие. Дома всегда ужин ждет, форма чистая, а ночи жаркие.
Пальцы уже посинели, холод струйками пробирался под широкие рукава и
обвивал руки, полз все выше.
Одно утешает: последний день стою.
Перевели меня. В Костряки.
Возвращался я вчера со смены, решил в таверну зайти, кружечку
пропустить, благо жалование вчера выдали, да еще и премию накинули в честь
дня Основания Вольграда. Иду, гляжу, мальчишка какой-то Линю тащит -
девчонку из таверны. Она-то кухаркой там, да подавальщицей - не продажная. А
он тащит. Линя кричит, отбивается... Ну я-то и вмешался. Девчонка она
хорошая, редко когда не клала в суп лишний кусочек мяса, а кружку до краев
приносила, да не пену одну.
Вмешался... на свою голову. Парень-то зыркнул на меня и процедил,
дескать он - маг дипломированный, что хочет, то и творит. Маг-то маг, а
кулаком в зубы - и свалился. Линя в слезы, я - в холодный пот. Это сейчас я
себя героем чувствую, а вот маг очухается - и не останется от меня и горстки
пыли. Эти гады что хотят творят - никто им слова поперек не скажет. Люди
простые для них - что трава под ногами.
Утром меня к сотнику вызвали. Нажаловался. Ур-р-род.
Нет, обвинить-то меня не в чем было. Не убил же, а зубы маг себе новые
отрастит.
Но маг этот сыном Мастера Ветра, члена Совета, оказался. Щенок. Не стал
сам разбираться, побежал, папочке нажаловался. А уж меня-то быстро
вычислили, я ж в форме был...
Вот теперь поеду... В Пограничье. В Костряки. К фейкам и их отродьям на
корм.
Идиот.
- Следующий!
Рассматриваю посиневшие пальцы. Потом поднимаю глаза...
Она смотрит на меня и чему-то улыбается. Худая, нескладная, закутанная
в грязно-серый шерстяной плащ, слишком легкий по такой погоде. Из-под плаща
виднеется подол зеленого, тонкого платья. Волосы распущенные треплет ветер.
И цвета они странного, никогда не встречал: словно грозовые тучи,