"Наталья Авербух, Валерия Комарова. Последний из Рода ("Последний из Рода" #1) " - читать интересную книгу автора

уйти... - выбираю правду, потому, что понимаю - очередная ложь разрушит то
хрупкое, странное чувство, что заставило его мчаться за мной по лесу, лезть
в волчью яму, сказать то, что он, уверена, еще не говорил никому. Я буду с
ним всегда - пока это от меня зависит. Но когда-нибудь может случиться так,
что Ткачиха позовет меня к себе. Или отберет смертное тело. Или мне придется
уйти, взращивать оставленного где-то ребенка. Я не знаю будущего. И не дам
опрометчивой клятвы.
Он отпускает меня и прямо смотрит в лицо, пытаясь найти хоть тень
лжи....
Не находит...
Я больше не могу ему лгать. Или все... все окажется напрасно.

Тиан
Ничего страшного с Нарой не случилось. Так, подол подрала да клок из
плаща выдрала. Поправимо. Зашьет. Сама цела - и ладно.
Я разжег костерок, чтобы отогреть беглянку, а сам пытался придумать,
чем бы накормить ее. Не идти же на охоту? А из таверны что-нибудь захватить
с собой я не догадался. Дурак! Сам-то позавтракал (до сих пор мутит), да
потом еще у феечьего отродья из рук еду принял... Вот ведь!
Стоп. А он ведь оставил мне флягу! Кинул, перед тем, как обернуться. Я
ее машинально за пояс заткнул. Да, вот она.
Взболтнув, я оценил, что наполовину фляга полна. Отвинтив крышку, я
осторожно понюхал. Да, то самое, которым он меня угощал...
- Вот, выпей, - я протянул фляжку Наре, нахохлившейся пичугой
примостившейся на бревнышке. - Это Лис дал. Я пил, вроде, не отравился...
Она разом встрепенулась, глянула на меня исподлобья, но руку из-под
плаща вытянула, приняла флягу. Понюхала недоверчиво и прошипела что-то на
истинном. Я лишь поморщился: привык уже, что когда она волнуется, на язык
феек переходит. Промелькнула даже мысль, а не из них ли она сама? Но нет.
Вольградские ворота не пропустили бы Старшую. А на всесильную повелительницу
стихии, Княгиню, менестрелька моя не тянула, ну никак. Курам на смех!
- Осеннее вино, - сказала она, отпив аккуратно. - Ты действительно
выпил?
- А не стоило? - заволновался я. В том, что касалось обитателей Вьюжных
лесов, я мало что понимал. А менестрелька наоборот. Ей положено всякие
легенды да истории о них знать. Небось, и о вине этом знает что-то.
- Да нет, ничего... - Она отвела взгляд. Завинтив крышечку, кинула
фляжку мне обратно, да так, что я едва подхватил. - Только странно... Это
вино делают из белого винограда, что растет в Золотых Угодьях, по ту сторону
Врат. Оно ценится по стократному золотому весу, не меньше! А фляга? Посмотри
на нее... Ничего не замечаешь?
Я послушался. А что такого? Из металла черного незнакомого, мягкого:
вон - вмятина на донышке. А украшена какими-то невзрачными камушками
грязно-коричневыми.
Это я Наре и сообщил, пожимая плечами. У начальника смены нашей и
получше фляжка: серебряная, с гравировкой. У Старшего вещица и подороже
могла бы быть.
- Правда не понимаешь? - спросила Нара весело и, наконец, разогнулась,
перестав напоминать маленького испуганного зверька. - Ну ты и болван!
Я уже хотел оскорбиться, но поймал себя на том, что глупо улыбаюсь. Она