"Наталья Авербух, Валерия Комарова. Последний из Рода ("Последний из Рода" #1) " - читать интересную книгу автора

Следующую девчонку я просто убью. Упадет с лестницы, сломает шею...
Нет, так нельзя!
Не может баньши вмешиваться в судьбы чужих людей.
Она и в жизнь своего человека вмешивается только для сохранения Рода.
Да уж, сохранила! Дальше некуда... испортила человеку такой вечер... И
дитя, чью нить уже спряли слуги Ткачихи, не появится на свет. Эйш-тан в
ярости - чувствую.
И... Вдруг он возненавидит меня? Если я каждый раз буду так
поступать... Даже мой глупый и неопытный смертный в конце концов поймет, что
не просто так я срываю его "свидания". Нет, нет, только не это! Я не
перенесу его ненависти. О, Княгиня!..
Выход прост.
Я уйду. Уйду сейчас, пока не стало поздно. Найдется другая - прислуга,
подавальщица, крестьянка - кто угодно. Я приду потом. Когда уже не смогу
вмешаться и испортить его судьбу. Приду к нему. Или к ребенку. А, может, не
явлюсь вообще. Княгиня дала мне смертное тело, я больше не привязана к дому,
где живет мой Род. Уйти, пропасть, затеряться... Уйти.
Но не сейчас. Позже. Еще минуту. Час. Запомнить его, навсегда сохранить
в памяти таким, какой он сейчас: расслабленным, спокойным, с открытым,
мальчишеским лицом, которого еще не коснулась тень смерти. Спи, мой человек.
Набирайся сил. Завтра тебе снова отправляться в путь...

Тиан
Я просыпался долго, трудно. Сон не хотел отпускать. Всю ночь мне
грезилось не пойми что, словно фейки наслали - говорят, могут. Снилось мне
ставшее уже привычным пламя. Снились идущие в бой скелеты, внутри которых
ревел огонь. Я видел Елину Огнь - хохочущую, простирающую навстречу мне
руки, зовущую. Видел странного лиса с умными, грустными глазами: рыжего, с
белой, словно седой, полосой по хребту. А еще мне снилась Нара. Нара,
уходящая от меня. Я звал ее, просил остаться, но она отвечала грустно, что
огонь - не для нее. Говорила, что не Воин я, не мое это, чужое. Корила, что
выбрал неправильно, не по тому пути пошел... Упрекала, что не послушал ее,
не понял, что для меня лучше. И кто-то смеялся. Весело так, ядовито, злобно
и жестоко. И шептал мне в ухо: "Не выйдет. Не справишься. Прогнил Род, не
прорасти семени, не разгореться Огню. Отомщу я вам, отплачу. Не призовешь,
не откроешь, не впустишь. Только сгоришь". Я хотел возразить, побежать,
остановить, но мог лишь смотреть. Смотреть как она уходит, слушать противный
шепот, молиться Единому, просить прощения...
А в моей развороченной, раскрытой, словно ворота, груди еще билось
сердце - черное, словно кусок угля. Толчками выплескивалась кровь, текла по
рукам, превращалась в пламя. Пламя тут же потухающее, холодное, мертвое. И
смотрела на меня с немой укоризной огненный маг, и выл, задрав в черное небо
острую морду рыжий лис, и хохотал кто-то, злорадствовал, проклинал.
Странный сон... Хорошо бы - не вещий.
Открыв глаза, я обнаружил, что один в комнате. Нехорошее предчувствие
кольнуло душу. Успокаивало лишь, что гитара так и осталась лежать тут. Не
ушла бы менестрелька без нее, не бросила бы Друга.
"Меня бы бросила, гитару - нет", - подумалось. И от понимания этого
обидно стало... Будто не попутчица она случайная, а...
Чуть успокоившись, я протер глаза, поскреб заросший колючей щетиной