"Наталья Авербух, Валерия Комарова. Последний из Рода ("Последний из Рода" #1) " - читать интересную книгу автора

инструменты...
- Что? - недовольно спросил я. - Нам некогда любоваться...
- Тиан... Ну пожалуйста... - просительно. - Всего минутку.
Ну, как было отказать?
Она подошла ближе, кивнула мастеру. Тот, обрадованный, начал предлагать
ей свои нехитрые товары. То флейту расчехлил, то вытащил откуда-то
семиструнную гитару - изящную, из светлого дерева...
Ох, знал бы, чем кончится, за волосы бы утащил!
Нара вцепилась в гитару, будто утопающая в бревно. Все расспрашивала
мастера: что, да из чего, да почем... Я, услышав цену, поперхнулся - иной
меч дешевле.
- Хотите опробовать? - спросил мерзкий торгаш, прищурившись. Нара
обернулась, глянула на меня... и я вновь кивнул. Поморщился правда, когда
она уже не видела...
Гитару она держала неуверенно, но вот пальцы пробежали по струнам.
Перебор, еще один...
Нахмурившись, она подтянула одну из струн. Попробовала еще раз...
А потом заиграла. Да так, что я не поверил своим ушам. Вот оно, значит,
что! А я-то уши развесил! Какая она вдова-то, к фейкам?! Менестреля за час
видно! Должен был догадаться сразу, как она Псхов упомянула. Вот и
объяснение всем ее странностям. Как же я мог забыть, что, кроме феек, их
отродий и магов, истинным свободно владеют еще и менестрели! Как мог не
догадаться, что все ее странности - не наивность и глупость, просто
менестрели все такие, не от мира сего.
Мелодия изменилась. Старый мастер не просил вернуть инструмент: как и
я, заслушался, потерялся среди льющихся из-под нервных пальцев аккордов,
заблудился, потерялся, забылся...
А вокруг уже толпились привлеченные музыкой зрители, яблоку было негде
упасть...
Ее глаза затуманились, и вновь новая мелодия: жестче, быстрее...
безумней...
И она запела. Сначала тихо, хрипло, так, что музыка заглушала ее голос.
Все громче, и громче... У нее был удивительно богатый, глубокий голос с
легкой хрипотцой. Сильный, красивый, необыкновенный... Голос Менестреля.

Степь под копыта бросит ковер ковыля.
Примет убитых в добрые руки земля.
Там, на дороге - пепел остывших костров.
Древние Боги помнят забытую кровь.

Я закрыл глаза.
...хрипит раненый конь подо мной. Один за одним гибнут те, кто бьется
рядом. Ни боли, ни злости, ни страха - только ярость. Кровавая, застилающая
глаза ярость...
...огненная дева смеется, и срывается с ее ладоней пламя, летит ко мне,
но не обжигает - прячет, укрывает, защищает. "Сражайся, мой Берсерк", -
шепчет кто-то, но я почти не слышу, оглушенный стуком собственного сердца. И
горит в моих руках сабля... И ревет пламя: "Сражайся дитя угасшего Рода,
сражайся - это в твоей крови!"...