"Наталья Авербух, Валерия Комарова. Последний из Рода ("Последний из Рода" #1) " - читать интересную книгу автора

собираться в путь, я пресек на корню. Не годится так... Не по-мужски. "Взял
на себя ношу - не бросай на полпути", - любила повторять мать.
Испугался вдруг, вспомнив, что на этом торжище творится: вор на убийце
сидит, мошенником погоняет. А она глупая... Пойдет, как корова на бойню,
поверит, дурочка, первому же встречному... И даром, что манипуляторша,
мегера и лгунья... Все равно ведь блаженная, не от мира сего, с придурью
странной.
А я-то каков! Заигрался, загордился. Воин Великий! А за блаженной
дурочкой не уследил! Вот случится что с ней - виноват буду.
- Потерял что-то? - я резко обернулся. У палатки, скрестив руки на
груди, стояла Елина Огнь. И усмехалась - недобро, ядовито. - А, может,
кого-то?
Я молчал. Похолодев, сжимал саблю, которую нес наголо, за неимением
ножен или хотя бы тряпки, чтобы завернуть.
- Что вы хотите?
- Я? - удивилась маг. - Много чего. Например, преподать одной
слишком... непочтительной... девочке... урок, указать на ее место и
объяснить, наконец, каков ее долг. А то, по-моему, она сама не понимает что
творит...
- Где она? - Я отложил на будущее все вопросы. Сейчас главное -
девочка. Вот знал ведь, что магам нельзя верить. Знал, но пожадничал!
Возгордился! Зазнался! Опьянен был неслыханной честью, что меня, оборванца
без роду без племени, выбрал Клинок. - Где Нара?!
- Что тебе дороже, малыш, выбирай. Отдай мне саблю - я скажу, где
твоя... проблема... потерялась. Или ищи сам. Выбирай, малыш... И упаси тебя
Хаос сделать неправильный выбор. Я не даю второй шанс. Никому. - Она
смотрела прямо, не отводила взгляд, не опускала хищных, карих глаз,
отливающих холодным золотом. - Даже тебе не дам, хотя просил за тебя тот,
кому не могу я отказать. Выбирай, кто ты, Тиан. Воин или... Берсерк или
Ничейный?
Странно, почему на нас никто не обращает внимания? Ни на меня,
держащего обнаженный клинок, ни на нее, окруженную горячим, дрожащим
маревом...
- Я.... - сглотнув, собираюсь с мыслями.
Золото... Холодное... Затягивающее... Ее глаза - золотое зеркало, в
котором я вижу свое отражение. Себя другого. Себя настоящего...
- Я не...
Хочется разжать сведенные судорогой пальцы, отпустить рукоять сабли -
нагревшуюся, обжигающую... Но я медлю. Медлю - трушу. Потому, что не могу
заставить себя отказаться от мечты... Не могу стать Ничейным, когда кто-то
признал меня Берсерком.
И вдруг осклизлый ком, вставший в горле, исчезает. Я вижу ее... Я вижу
где она. Нет - не вижу, знаю. И я, забыв о ждущей ответа Елине Огне бросаюсь
к шатрам барышников. И не слышу, как она смеется мне вослед, и не вижу, как
исчезает в пламени, так и не замеченная никем.
Я бегу. Расталкиваю мерно вышагивающих покупателей, сбиваю один из
лотков. Бегу, на ходу крича: "Вольградская Стража! Уступите дорогу!" Бегу,
не чуя под собою ног... Мир теряет цвета и звуки. Торговцы и покупатели
разевают рты - медленно-медленно, - но до меня не доносится не звука. Только
бы успеть, только бы не опоздать!