"Наталья Авербух, Валерия Комарова. Последний из Рода ("Последний из Рода" #1) " - читать интересную книгу авторасобираться в путь, я пресек на корню. Не годится так... Не по-мужски. "Взял
на себя ношу - не бросай на полпути", - любила повторять мать. Испугался вдруг, вспомнив, что на этом торжище творится: вор на убийце сидит, мошенником погоняет. А она глупая... Пойдет, как корова на бойню, поверит, дурочка, первому же встречному... И даром, что манипуляторша, мегера и лгунья... Все равно ведь блаженная, не от мира сего, с придурью странной. А я-то каков! Заигрался, загордился. Воин Великий! А за блаженной дурочкой не уследил! Вот случится что с ней - виноват буду. - Потерял что-то? - я резко обернулся. У палатки, скрестив руки на груди, стояла Елина Огнь. И усмехалась - недобро, ядовито. - А, может, кого-то? Я молчал. Похолодев, сжимал саблю, которую нес наголо, за неимением ножен или хотя бы тряпки, чтобы завернуть. - Что вы хотите? - Я? - удивилась маг. - Много чего. Например, преподать одной слишком... непочтительной... девочке... урок, указать на ее место и объяснить, наконец, каков ее долг. А то, по-моему, она сама не понимает что творит... - Где она? - Я отложил на будущее все вопросы. Сейчас главное - девочка. Вот знал ведь, что магам нельзя верить. Знал, но пожадничал! Возгордился! Зазнался! Опьянен был неслыханной честью, что меня, оборванца без роду без племени, выбрал Клинок. - Где Нара?! - Что тебе дороже, малыш, выбирай. Отдай мне саблю - я скажу, где твоя... проблема... потерялась. Или ищи сам. Выбирай, малыш... И упаси тебя смотрела прямо, не отводила взгляд, не опускала хищных, карих глаз, отливающих холодным золотом. - Даже тебе не дам, хотя просил за тебя тот, кому не могу я отказать. Выбирай, кто ты, Тиан. Воин или... Берсерк или Ничейный? Странно, почему на нас никто не обращает внимания? Ни на меня, держащего обнаженный клинок, ни на нее, окруженную горячим, дрожащим маревом... - Я.... - сглотнув, собираюсь с мыслями. Золото... Холодное... Затягивающее... Ее глаза - золотое зеркало, в котором я вижу свое отражение. Себя другого. Себя настоящего... - Я не... Хочется разжать сведенные судорогой пальцы, отпустить рукоять сабли - нагревшуюся, обжигающую... Но я медлю. Медлю - трушу. Потому, что не могу заставить себя отказаться от мечты... Не могу стать Ничейным, когда кто-то признал меня Берсерком. И вдруг осклизлый ком, вставший в горле, исчезает. Я вижу ее... Я вижу где она. Нет - не вижу, знаю. И я, забыв о ждущей ответа Елине Огне бросаюсь к шатрам барышников. И не слышу, как она смеется мне вослед, и не вижу, как исчезает в пламени, так и не замеченная никем. Я бегу. Расталкиваю мерно вышагивающих покупателей, сбиваю один из лотков. Бегу, на ходу крича: "Вольградская Стража! Уступите дорогу!" Бегу, не чуя под собою ног... Мир теряет цвета и звуки. Торговцы и покупатели разевают рты - медленно-медленно, - но до меня не доносится не звука. Только бы успеть, только бы не опоздать! |
|
|