"Виктор Авин. Тепло еще вернется в твой Дом... " - читать интересную книгу автора

мир качуется устало
на загривке мула
шерсть слипается от
влаги лона
стоны
и мохнатые ресницы
столь изящного загиба
так длинны они,
щекотят
воздух
он упрямится, но поздно - резко
открывают глазы мула
звезды
черно-влажные огромны...

- Это сОН был. Спи.

*****

"Ах, матова души твоей поверхность..."

Ах, матова кизды твоей поверхность,
дыхание ее зато глубокое,
вбирающее воздух в смысло-легкие
и воздух на планету выдыхающее -
в Мытищи, Строгино и на стекло мое
в котором через отпотевший краешек
видны голов заснеженные крыши -
не оначает то, что люди в люди вышли,
и печь не топится.

Колотится она об стих мой в ритме
напуганного сердца пред Набоковым - то
биение об матову поверхность
поп девочек в уроке физкультуры
культуру тела да с разбега, да растящие,
когда все мальчики и кони были маленькие,
а поэтэссы - Чуда в перьях, изваянияя.

Ах, матово моей страны страдания!
Ах в матке есть пробелы от биения
по черным клавишам судьбы плодотворения,
от хищной птицы об стекло, или от мужа
что толстым ужем
вполз
в ботах от гусей, по мерзлым лужам,
нет, лучше это пусть будет - в стужу
вбег
гепардом за, петляя, обреченной
косулей по саванному сафари.