"Емельян Аввакумов. Завещание вурдалака " - читать интересную книгу автора

гигантская, страшная, недобро косилась на маленького Пашу, и тот боялся, что
она укусит его. Да, все было именно так. Только раньше ему казалось, что все
это происходило в Корнуэлле, там, где жили Тэилоры...
Путейская, три... пять... Так, а где же седьмой дом?
- Простите, не подскажете, - обратился Павел к старичку лет за
восемьдесят, в задумчивости застывшему посреди проезжей части. - Я ищу дом
номер семь. Где это?
Старичок с готовностью обернулся. Одет он был в пятнистые солдатские
штаны, из-под которых высовывались стоптанные китайские кроссовки,
телогрейку, открывавшую взорам не первой свежести майку с надписью русскими
буквами "Адидас". На голове у старика красовалась бейсболка, лихо повернутая
козырьком назад, точно у какого-нибудь американского тинейджера.
- Здорово, братан! - залихватски хлопнул Павла по плечу дедок. -
Седьмой дом давно срыли. Еще в семьдесят восьмом.
- Понятно. А вы давно живете на Путейской?
- С после войны здесь, мил чел. Всех на улице знаю. Евсей Ильич меня
зовут.
- Очень приятно, Евсей Ильич. А не помните вы такую Анну Карасеву?
- Нюрку-то? - оживился старик и в воодушевлении даже притопнул
кроссовкой по пыльной мостовой. - Ну как же не помню! Нюрку у нас все знали,
ясный перец. Да что у нас - весь город ее почитал. У Нюрки дома проходной
двор был. Не в том смысле, что ты подумал, - предостерегающе поднял руку
дед. - Нюрку люди уважали, попасть к ней стремились. На прием.
- А зачем к ней стремились попасть, Евсей Ильич?
Старичок помедлил, подозрительно покосился на Павла, пожевал губами.
Ткачев внутренне порадовался. Нет, не перевелись еще на Руси ее радетели и
защитники. Не пройдет по этой земле незамеченным окаянный супостат...
- А ты, братан, с какой, прости, целью интересуешься? - медленно
сплюнув сквозь зубы, словно герой телевизионного боевика, спросил его Евсей
Ильич.
- Простите, я не представился, - широко, по-тэйлоровски, улыбнулся
он. - Павел Ткачев. Я внук Карасевой. Жил здесь в детстве.
Старик изменился в лице. Выражение настороженности уступило место
вначале крайнему удивлению, потом едва ли не умилению.
- Так ты... Пашка?
- Да, Пашка. Неужели и меня помните?
- А то! Слушай, братила... Ну и дела... Надо же, Пашка вернулся... Мы
уж и не чаяли, после...
Евсей Ильич осекся на полуслове и снова оценивающе прищурился:
- Так ведь Пашку вроде того... За границу увезли. Англичане или
американцы... Нюрка, правда, не говорила, куда внука дела, но слухи ходили.
- Все верно. Я жил в Лондоне некоторое время. Потом вернулся, -
объяснил Павел, не уточняя, когда именно это произошло. Пусть дед думает,
что давно - знание языка у Ткачева приличное, за своего сойдет. Кроме того,
не совсем законно приобретенный российский паспорт, который Павел предъявлял
в гостинице вместо своего, настоящего, иностранного, лежал у него в боковом
кармане.
- На историческую родину, значит, потянуло... - сочувственно закивал
дедок. - Понятно. Бабка, выходит, не зря тебя спасала.
- Спасала? От кого?