"Аркадий Бабченко. Аргун " - читать интересную книгу автора

корточки, пряча живот и пах. Он разговаривал тихо и никогда не отвечал на
обиду.
А потом из Чечни приехал племянник хозяина, избил Димкину мать, забрал
сестру и увез ее с собой. За ее освобождение он требовал денег. Может, он
держал ее здесь вот, в подвалах этих цехов, вместе с десятками других
пленных, насиловал и резал пальцы...
- Скажи, - спрашивает меня вдруг Фикса, - а ты правда дострелил бы того
раненого? Там, в горах, помнишь?
Мы останавливаемся. Фикса смотрит мне в глаза и ждет ответа.
Я знаю, почему это так важно для него. Он не спрашивает, но думает: "А
меня, меня бы ты тоже дострелил?"
- Я не знаю, Фикса. Ты же помнишь, шел снег, мотолыги* не могли пройти
за ранеными, и он бы все равно умер. Только кричал бы... Вспомни, как он
кричал... Я не знаю...
______________
* Мотолыга - многоцелевой легкий бронированный тягач.

Мы смотрим друг на друга. Мне вдруг хочется обнять этого тощего,
небритого мужика с выступающим кадыком и торчащими над голенищами сапог
мослами. Никого бы я не расстрелял, Фикса, ты же знаешь, ты же все понял еще
там, в горах, жизнь - слишком ценная штука, и мы дрались бы за нее до
последнего, даже если бы этому парню вырвало все внутренности. У нас еще
были бинты, промедол, и, может быть, утром его удалось бы эвакуировать. Ты
же знаешь, мы бы сделали все, даже если бы точно знали, что он умрет.
Я хочу сказать все это Фиксе, но не успеваю. Внезапно раздается сильный
взрыв. Облако дыма и пыли окутывает дорогу около проходной, как раз там, где
стоят наши палатки.
Чехи! Они взорвали ворота!
Мы летим лицом в асфальт. На мгновение замираем, потом бросаемся к
трансформаторной будке и залегаем около стены. Черт, автомата нету, идиот, я
оставил его в палатке! Фикса тоже безоружный. Совсем расслабились,
отпускнички хреновы!
Глаза Фиксы бегают, лицо бледное, нижняя челюсть отвалилась. Я выгляжу
не лучше.
- Чё делать? Чё делать? - шепчет он мне в лицо.
- Ракеты, ракеты давай, - шепчу я в ответ. Мне чертовски страшно.
Фикса достает из-за голенища ракеты, одну протягивает мне. "Красная", -
мелькает у меня в голове, пока я срываю защитную мембрану и достаю вытяжное
кольцо. Мы выставляем ракеты перед собой, готовые выстрелить в первое, что
появится на дороге, и замираем, натянув веревочки. Словно пацаны, которые
стреляют черноплодкой из трубок.
От проходной доносятся какие-то голоса, смех. Говорят по-русски, без
акцента. Мы еще немного выжидаем, затем идем к проходной. Там стоят комбат,
зампотыл, начштаба, еще какие-то офицеры. Все подвыпивши. Оказывается, они
вытащили из административного корпуса сейф и взорвали его, прилепив
тротиловую шашку к дверце. Сейф разорвало напополам, он оказался пустым.
Кто-то из офицеров предлагает взорвать второй, может, там есть что-нибудь,
но комбат против.
- Полудурки, - тихо говорит Фикса, когда мы проходим мимо, - не
настрелялись еще.