"Виталий Бабенко. Игоряша Золотая рыбка." - читать интересную книгу автора

естественными. Психологическая блокировка делала свое дело.
Однако стоило нам, расспрашивая собеседника, коснуться
первопричины... Игоряша, такой охочий поговорить на любую тему, тут же
затихал и либо переводил разговор в шутку, либо исчезал. Вот именно
исчезал: сейчас он сидит перед вами, а через секунду его уже нет. И ни у
кого не возникает вопроса - а куда же делся человек? И был ли человек
вообще?
Сейчас уже не восстановишь, кто первым привел его в нашу компанию.
Поначалу он был просто Человек-Без-Имени. Гость, что ли. Постепенно мы к
нему привыкли: хороший собеседник, бель ами, свой парень, тонкий спорщик,
легкий говорун, но вроде правдолюбец, не фантазер. Потом вдруг родилось
имя - Игоряша. Странное имя для такого необыденного молодого человека.
Всегда одет с иголочки - натуральный твид индивидуального пошива,
модный бантик, шейный платок, благоухающий нездешним одеколоном. На ногах
- безупречные туфли, каждый раз новые, но модели настолько схожие, что
лишь эксперт "Внешторга" отличил бы одну пару от другой, ведь для
неспециалиста - что "Даллас", что "Дорадо" - все едино. Прическа - не
супер, не салонный лоск, а просто очень к лицу. На лице всегда
естественный легкий загар, зубы крупные, ровные, блестящие. Запах изо рта
- неизменно приятный. Манеры естественные. Улыбка - человеческая. И - что
самое главное - никаких замашек парвеню: ни массивных золотых перстней на
пальцах, ни серебряных нательных крестиков, ничего кричащего в одежде. Но
не похож и на мальчиков-дипломатов, едва оперившихся атташе из посольств в
развивающихся странах. Нет апломба, нет верхоглядства, нет намеков на
большие связи. Словно все что на нем и при нем, - все родилось с ним же и
принадлежало только ему по естественному наследному праву. В общем,
изысканность, безупречность и шарм - в том редчайшем сочетании, которое
должным образом оценит и самая пристрастная, тесно спаянная мужская
компания.
Как-то само собой получилось, что мы приняли его безоговорочно. С
первых же минут - "Здорово!" "Привет!" "Как дела?!" "Читал то, читал се?"
"Слышал о событиях в Свазиленде?" "А в Чикаго?" "Луангпрабанге?" "Читал
статью в "Литературке"?" "А слышал, что писал ее не Почечуев, а вроде бы
Пильдеев?" "И, говорят, за Пильдеева - сам - тс-с-с! - Ракакашкин?!!" "А в
статье то между строк - ого-го!!!"
А он: "Привет-привет-привет, мужики-старики-отцы-ребята! Читал то и
читал се, и еще пятое-десятое-тридцать четвертое. "То" - вроде мура, а
"се" - здорово, мне понравилось. Слышал-слышал-слышал. Многое правда, а
насчет Луангпрабанга - враки, там все наоборот и даже лучше. Статью читал,
похоже, что написал ее даже не - тс-с-с! - Ракакашкин, а чуть ли не... -
ну, вы понимаете! Между строк там целая вторая статья, а между строк той
второй статьи - целая история..."
Так Игоряша-второй с первых же минут вошел в наш круг. Но вот
любопытно - никто не помнит, когда они были, эти первые минуты. Год назад?
Два года? Словно в памяти какой-то кусок вычеркнули, а вместо него вписали
приказ: "Не удивляться!" Не удивляться появлению Игоряши, его облику,
исчезновениям, его в высшей степени потрясающим рассказам, его дорогим
сигаретам, которую мы курили одну за другой, а запас их не иссякал... Нет,
ничего не вызывало у нас изумления. Вот только одно - лицо Игоряши всегда
казалось смутно знакомым. Ничем не привлекательное лицо, заурядное даже -