"Виталий Бабенко. Чикчарни (документально-фантастическая повесть)" - читать интересную книгу автора

как ни в чем не бывало, насвистывая какую-то легкомысленную мелодию. В
пять десять я подошел к бензоколонке и спросил у сонного заправщика,
где можно нанять машину. Еще около часа я выжидал, чтобы ранним
визитом не вызвать излишнего подозрения. В шесть ноль-ноль я
приблизился к большому гаражу, служившему ремонтной мастерской и
пунктом техобслуживания.
Как ни странно, моя просьба никого не удивила. Можно было по
думать, что здесь каждый день на заре появляются чудаки с ньюйоркским
выговором и берут напрокат автомобили. Владелец гаража - опрятно
одетый, гладко выбритый мулат, скорее всего гаитиец, поэтому его
следовало бы называть мюлатром - предложил мне три машины на выбор. Я
остановился на модели "форд Бронко II". Главным обстоятельством,
повлиявшим на мое решение, было наличие в машине компьютера. Впрочем,
тот факт, что "Бронко" представляет собой универсал с приводом на оба
моста, также не мог не радовать. Автомобиль я арендовал на неделю и
уплатил всю сумму вперед, практически полностью исчерпав свой наличный
капитал. В шесть тридцать я уже выехал из Нью-Тауна, а около семи,
оставив машину в кустах в полукилометре от утеса Моргана, крадучись
входил в сарай.
Вроде бы все спокойно. Никаких следов. Никаких намеков на
присутствие чужих. Лестница на чердак стоит в том же положении, в
каком я ее оставил. Три незаметных сторожка, устроенных мной в разных
местах, не тронуты. Трупный запах заметно усилился. Я тихонько
поднялся по лестнице и вошел на чердак.
Циннь! В моей голове словно лопнула тонкая струна. Такого
ошеломления я не испытывал никогда в жизни. На трухлявых сетях
попрежнему лежал труп человека. Но это был труп не Аллана, а совсем
незнакомого пожилого мужчины.

III

Примерно минуту, находясь в состоянии полного оцепенения, я
разглядывал труп. А потом метнулся к дыре в кровле чердака. Так и
есть! От поселка в направлении моего жалкого обиталища не спеша
двигалась машина. Я бросился ко второму отверстию. С противоположной
стороны метрах в семидесяти стояла группа мужчин, напряженно
посматривавших в мою сторону. Обложили! Надо же так попасться! А еще
комразовец! Как это я не заметил слежки?! Неужели и в "Бронко" сейчас
сидит какой-нибудь дядя в стетсоновской шляпе и, поджидая меня, курит
толстую сигару, держа палец на спу сковом крючке тяжелого "кольта"?
Значит, они вели меня с самого начала. Нет, не может быть. Слишком
хитрая получается игра. Аллан, конечно, "подсадная утка". Но владелец
гаража в Нью-Тауне - вряд ли. И "Бронко" вовсе не похож на мышеловку.
Наверное, здесь все завязано на Аллана. А когда я случайно убил его,
планы моих противников спутались. Зачем же мне подсунули новый труп?
Осел!!! Ну конечно же! Кто такой Аллан? Пришлый. Подозрительная
личность. Угонщик военного самолета. Ясное дело - террорист. Если бы
даже удалось доказать, что убил его именно я, засадить меня за решетку
было бы трудновато: неспровоцированное нападение, поединок с бандитом,
необходимая оборона - любой суд меня оправдает. Зато убийство местного