"Ричард Бах. Мост через вечность" - читать интересную книгу автора

бы со стороны слушал свой собственный голос и в то же время взглядом
пытался отыскать ее в толпе.
- Рассел с высоты птичьего полети, люди! Уникальный шанс воспарить
над полями Айовы! Последняя возможность перед тем, как выпадет снег!
Вперед, - туда, где обитают лишь птицы да ангелы...
Кое-кто засмеялся и зааплодировал - кому-нибудь другому, кто
решится попробовать первым. Лица - некоторые с выражением глубокого
недоверия и вопроса, некоторые - полные устремления и жажды
приключений, были и хорошенькие - веселые и заинтересованные. Но того
лица, которое я искал, не было нигде.
- А вы уверены, что это безопасно?- поинтересовалась женщина. -
Судя по тому, что я видела, вы - не слишком осторожный пилот!
Покрытая зapoм кожа, ясные карие глаза. Ей так хотелось, чтобы ее
предположение оказалось справедливым.
- Безопаснее не бывает, мэм! Легкость пушинки! Флит в воздухе с
двадцать четвертого декабря тюсяча девятьсот двадцать восьмого года -
еще на один полет его, пожалуй, хватит, прежде чем он развалится на
куски...
Она изумленно моргнула.
- Шучу, - сказал я. - Он будет летать даже спустя годы после того,
как нас с вами не станет, уверяю вас!
- Кажется, я ждала достаточно долго, - сказала она, - мне всю жизнь
хотелось покататься на одном из этих...
- Тогда вам должно понравиться.
Я толкнул пропеллер, чтобы запустить двигатель, помог ей забраться
в носовой кокпит и застегнуть ремень безопасности.
- Невозможно, - думал я. - Она не здесь. Не здесь - не может быть!
Каждый день - уверенность, что сегодня - тот-самый-день, и каждый
день - ошибка!
После первого полета было еще тридцать - до самого захода солнца. Я
летал и болтал без устали, пока все не разошлись по домам, чтобы
вместе поужинать и провести ночь. Я же остался один.
Один.
Неужели она - плод моей фантазии?
Молчание.
За минуту до того, как вода закипела, я вытащила котелок из огня,
вытряхнул в него растворимый какао и размешал сухим стебельком.
Нахмурившись, произнес, обращаясь к самому себе:
- Дурость какая - искать ее здесь.
Недельной давности булочку с корицей я наколол на хворостинку и
поджарил над языками пламени.
Да, странствующий пилот на старом биплане - полет сквозь
семидесятые годы двадцатого века. Вроде бы, приключение. Раньше оно
было приправлено множеством вопросительных знаков. Теперь же все стало
таким же знакомым и безопасным, как фотографии в семейном альбоме.
После сотого урагана я мог делать их с закрытыми глазами. А после
того, как я в тысячный раз обшарил глазами толпу, у меня возникают
сомнения: может ли родная душа явиться мне среди скошенных полей.
Денег достаточно. Катая пассажиров, мне вряд ли когда-нибудь
придется голодать. Но я не узнаю ничего нового, я просто болтаюсь без