"Иэн Бэнкс. Пособник" - читать интересную книгу автора

больше, чем я ожидал; громадный, толстый и черный, как самый большой и
черный слизняк в мире, с несколькими тонкими ребрами, прилепленными будто бы
наобум, в последний момент.
- Ни хера себе зверюга, - говорит Иэн.
- Полмиллиарда фунтов стерлингов и шестнадцать тысяч тонн...
- Знаем, знаем, - устало говорит Иэн. - И длиной в два футбольных поля.
А поновей у тебя ничего нет?
- Держи карман шире. - Я пожимаю плечами. - Прочтешь в моей статье.
- Ах, какие мы. - Он оглядывается. - А где твой человек с "кодаком" за
пазухой и разрешением на съемку?
Я киваю на моторку, караулящую у входа в самое горлышко пролива:
- Будет снимать "рыбьим глазом", входит в образ. А твой?
- У меня их двое, - говорит Иэн. - Один где-то здесь, а другой взял
вертолет пополам с Би-би-си.
Мы оба смотрим в небо. Я вижу четыре военно-морских "Си-кинга". Мы с
Иэном обмениваемся взглядами.
- Что-то они припозднились с вертолетом, а? - спрашиваю.
Он пожимает плечами:
- Может, спорят, за кем чаевые пилоту.
Мы снова разглядываем субмарину. Лодки протестующих все время пытаются
пробиться к "Авангарду", но каждый раз их оттесняют лодки Министерства
обороны; резиновые корпуса ударяются друг о друга, а потом качаются на
расходящихся волнах. Нос ракетоносца следом за буксиром неспешно
приближается к входу в горлышко. Команда, облаченная в желтые спасательные
жилеты, стоит по стойке "вольно" на палубе огромного корабля, некоторые
перед рулевой рубкой, некоторые - позади. Люди на узкой косе напротив нас
кричат и улюлюкают. А некоторые, возможно, ликуют.
- Дай-ка глянуть, - говорит Иэн.
Я протягиваю ему бинокль, и он вперяется взглядом в военный буксир,
который медленно ведет подводную лодку через узкость. На борту буксира
название - "Гуляка".
- Ну и как у вас дела в "Кале"? - спрашивает Иэн.
- Да так, обычная дребедень.
- Не может быть! - Он отводит глаза от бинокля и делает вид, что
потрясен. - Ты не оговорился? У вас ведь по-прежнему что ни день, то рекорд.
- От рекордиста слышу, писака хренов.
- Вы, ребята с Восточного побережья, просто завидуете нашей
компьютерной системе, потому что она работает.
- Да уж конечно.
Мы смотрим, как длинное, подчеркнуто фаллическое тело проскальзывает в
горлышко пролива, и его высокий корпус закрывает от нас людей, стоящих на
косе напротив. Маленькие головы в пилотках появляются на вершине рулевой
рубки и смотрят на нас сверху вниз. Я машу им рукой. Один из них машет в
ответ. Я чувствую странное виноватое счастье. Над головами шумят вертолеты;
водоворот лодок демонстрантов и МО втиснулся в горлышко; надувные лодки
танцуют и бьются друг о друга. Это несколько напоминает паралитиков,
пытающихся станцевать шотландскую кадриль, но в статье я бы не стал
пользоваться таким образом.
- В Лондоне вчера были демонстрации, да? - спрашивает Иэн, возвращая
мне бинокль.