"Нэнси Бартоломью. Стриптиз в кино " - читать интересную книгу автора

обследовать место, где преступление произошло.
Значит, решено: отправляюсь в клуб в обычное воемя - как на работу. И в
обычном виде: надо выглядеть как всегда перед выступлением. В нашем деле
основное - внешность. Имидж... О, нет, я не пытаюсь сотворить из себя
иллюзию, которую люди могут узреть на сцене и затем полночи мечтать о ней.
Моя Кьяра - женщина во плоти, результат тщательной работы над собой. Можно
сказать - плод творческого... или как оно там... созидания. Но плод
запретный. Клянусь вам! Это, поверьте, сильнее действует на мужчин, чем если
они уверены, что могут позвенеть в карманах и в любой момент "снять" тебя с
подиума. Кьяра только напоминает об их возможностях, обещает... Не более
того.
Я села в тачку (добрые люди доставили ее к дому еще вчера, когда в
больнице зашивали мою совсем не смертельную рану) и отправилась в клуб.
Как обычно, поехала через мост Хэтауэй, отделяющий город от взморья.
Город Панама-Сити - плоть, реальность. А взморье, Панама-Бич - почти
иллюзия, мираж, который привлекает многочисленных туристов. Едва ли им
удается постичь его суть... Впрочем, они не очень и пытаются. Чаще просто
катят с ветерком мимо викторианских домиков у залива Сент-Эндрюс, мимо
прибрежных парков, мимо торговых рядов. Куда больше их тянет к площадкам для
гольфа, в огромные бары и ночные танцевальные клубы вроде нашего. Впрочем, в
клубы заглядывают мужчины постарше, кому хорошо за тридцать. И до
пятидесяти, а то и больше. Они приходят к нам, как на терапию в медицинский
центр. И молодеют, уж поверьте мне. Во всяком случае, я искренне стараюсь
способствовать этому.
Я въехала на нашу стоянку, где совсем недавно случился весь этот ужас,
и поставила машину на обычное место. В ярком свете фонарей увидела - так
мне, во всяком случае, показалось - следы засохшей крови на асфальте. Кровь
Винус. Задрожала всем телом... Перед глазами вновь возникло вчерашнее,
выросли и пришли в движение тени. Вот здесь упала Винус, здесь была я...
Там - Бруно, Марла... Кто еще?.. Посетители, продолжавшие подходить,
подъезжать к входу в клуб, показались мне нереальными, существующими как бы
в другом измерении...
Когда я приблизилась к служебному входу, дверь внезапно открылась с
треском, ударившись о кирпичную стенку. Я с криком отскочила. В дверном
проеме показался Бруно, рука на поясе, на рукоятке пистолета.
- Не стреляй! - заорала я уже не от страха, а так, шутки ради.
- А ты не подкрадывайся к дверям, - пробурчал он. - Кто это?
- Не видишь, что ли, кретин? Уже не узнаешь меня? Он расплылся в
улыбке:
- Кьяра! Это ты, детка?
Я простила охраннику эту вольность.
- Ну да. А ты думал, Джордж Вашингтон?
Он сделал несколько шагов от двери, оглядываясь по сторонам, словно
опасаясь, что за каждым кустом притаился убийца-снайпер.
- Зачем приехала? Ты ведь ранена. Езжай домой. Хозяин, думаю, не вычтет
у тебя за прогул.
Я приблизилась к нему, положила руку на рукав.
- Ты так уверен в нашем боссе, Бруно?
Он засмеялся:
- Этот сукин сын пожалеет хлебную крошку для таракана!.. Слушай, но ты