"Даг Батчелор. Самый богатый пещерный человек " - читать интересную книгу автора

В тот вечер у меня было отвратительное настроение. Мысли опять
вернулись к самоубийству. Может, броситься с крыши? Интересно, заперт ли
люк? Я поднялся на последний этаж, прошел до конца коридора, повернул ручку
люка, и он открылся. Взобравшись на крышу, я подошел к самому краю и
посмотрел вниз. Шестнадцать этажей. Снизу был слышен шум улицы: сигналили
машины, ревели моторы, где-то вдалеке выла сирена. Люди были так далеко, что
казались похожими на муравьев, снующих в спешке туда-сюда.
"Почему все они так суетятся? - спрашивал я себя. - Куда торопятся?" Я
знал, что многие из них вертятся, как белка в колесе, стараясь заработать
деньги.
Мой папа был богатым человеком - мультимиллионером, хотя и родился не
под счастливой звездой. Когда ему было всего семь лет, умер его отец. Будучи
старшим из четырех сыновей, он делал все возможное, чтобы помочь прокормить
семью, брался за первую попавшуюся работу, например, продавал газеты на
улице. Когда его младшие братья немного подросли, стали зарабатывать и
вносить свой вклад в семейный бюджет, отец начал самостоятельную жизнь в
"зрелом" возрасте шестнадцати лет. Вторая мировая война застала его в
авиации.
Демобилизовавшись, он начал заниматься бизнесом. Будучи летчиком, он
собрал всю возможную информацию о самолетах. Его острый ум и хорошая деловая
хватка помогли ему быстро создать свою собственную империю. В конце концов
отец стал обладателем двух авиалиний и многочисленных авиакомпаний. Он так
сильно любил полеты, что выбрал имя моему брату в честь реактивного самолета
"Фалькон", а меня назвал в честь самолета "Дуглас".
Летать на собственном самолете - любимый вид отдыха моего отца, так же,
как и автогонки; за этими занятиями он проводил все свое свободное время,
которого было совсем немного. Переехав после развода с мамой во Флориду, он
жил на собственном острове, куда попадали только по особому пропуску.
Хорошо, что у папы были горничная и лакей, потому что, когда я приезжал в
гости, они частенько составляли мне компанию. Каждое утро отец завтракал
вместе со мной, но между нами всегда находилась газета. Если я что-нибудь
говорил, он иногда опускал ее и отвечал мне, а иногда просто ворчал. Я был
мал и не понимал, что в его напряженном графике нет свободного времени, и те
несколько минут, которые он выкраивал для утренней газеты, его единственный
настоящий отдых. Да, у папы был реактивный самолет, роллс-ройс, охрана и
собственная яхта, но он не казался счастливым. Он стал трудоголиком, потому
что твердо решил больше никогда не испытывать бедности. Часто отцу
приходилось работать по шестнадцать часов в день шесть дней в неделю.
Он вырос в баптистской семье, где ему всячески навязывали веру.
Конечно, родные и друзья делали это из лучших побуждений, но папа не пожелал
иметь ничего общего с религией. Его первая жена и маленький сын погибли в
автокатастрофе, и это уничтожило ту крупицу веры, что в нем была. С тех пор
отец считал себя агностиком.
Холодный ветер вернул меня из воспоминаний в реальность. Стоя на самом
краю крыши, я наклонился вперед, надеясь, что следующий порыв ветра сдует
меня, избавив от необходимости собираться с мужеством и прыгать вниз. И в
этот момент мне вспомнилась газетная статья о человеке, который упал с
восьмого этажа. Он потерял руку и сломал позвоночник, но не умер. А что,
если и я не умру? А вдруг я останусь калекой и буду постоянно мучиться от
боли? Сама мысль об этом заставила меня содрогнуться!