"Алберт Бэл. "Я сам" на просторе " - читать интересную книгу автора

шин проезжавших грузовиков летели камешки, они, как дробинки, щелкали по
моим брезентовым штанам. Девушка приседала, оберегая юбкой ноги.
Я попросил продать мне каравай деревенского хлеба.
Еще мне вынесли кувшин молока. Кувшин коричневый, с зелеными разводами,
молоко холодное, с пенкой, и хозяйка ни за что не хотела брать с меня
денег.
Не было сказано ни одного лишнего слова, но расстались мы друзьями.
Теперь я смотрел из окна своей квартиры на улице Суворова, и почему-то
мне вспомнились те давние летние дни.
Внизу громыхали трамваи, ревели моторы, а мне был виден только тротуар
на той стороне. Линия подоконника перерезала улицу. Люди, переступив эту
линию, вдруг исчезали, они были и в то же время их не было, они уходили и
не уходили, они окунались в небытие, и виной тому был самый обычный еловый
подоконник.
Еловый подоконник, ореховый сервант, кленовый стол, сосновая дверь,
дубовый паркет. Будто мы в лесу, только лес этот мертв. Где положено быть
горизонту там кирпичные стены, каменные стены, железная паутина, бетонные
стены.
Я закупорен в квартире. С тех пор как получил повышение, у меня нет
времени выехать за город. Я подчинен ритму, однообразию. По утрам кофе,
бутерброды; днем - бюро, чертежи, проекты; вечером - концерт, телевизор.
Если за обедом съем лишнее, меня мучит желудок, если лишний раз обниму
жену, на другой день чувствую усталость, если накричу на начальника, мне
приказом объявят выговор, если как следует "поболею"
на футбольном матче, всю неделю хожу без голоса И порой мне кажется,
что я не человек, а разделенная шкалой мензурка, которою по утрам до
определенной черты наполняют живительной влагой. А потом ежечасно отливают
по капле, и не дай бог израсходовать больше, потому что живу я по плану. К
вечеру чувствую себя совершенно опустошенным, и все начинается сызнова.
По большей части люди - те же комья глины. Сначала их обомнут в
колыбели, дома, обомнут родители, школа, газеты, на свой лад, по своему
подобию. У человека нет другого выхода - он умирает как личность.
И всю жизнь-то человек боится. Невесть чего и почему. На спичечных
коробках и то пишут: "Будьте осторожны с огнем!" Бояться маленькой спички!
И это в то время, когда человек покорил огонь, упрятал его в цилиндры,
загнал в провода, запер в баллоны, топливные баки. Человек живет в мире
радиаторов. Огонь заключен в трубы. Теплая вода приходит в дом по железным
артериям.
Гладкие стены, гладкие лица, гладкие речи, гладкая жизнь. Вот где
раздолье сытым, обожающим комфорт, - это проверенное лекарство от
беспокойных мыслей.
Когда улица проносится мимо со скоростью восьмидесяти километров в час,
тогда и жизнь должна быть в восемьдесят раз быстрее. И человек должен
лететь, как птица.
Не тут-то было!
В городе человек, словно ястреб, кружит на одном месте. А простор зовет
вас дерзать.
Каждому нужен свой простор, где бы не было ничего чужого, ничего
нелюбимого, ничего навязанного. На просторе каждый может воздвигнуть свой
город, где бы люди не проходили мимо людей с равнодушным видом.