"Сергей Белецкий. Живое" - читать интересную книгу автора

Стал ухудшаться звук. Олег уронил пальцы на клавиши. Должен быть удар
ногой. Бесполезно, тело не слушалось.
- Загнали как волков, обложили красными флажками!- ревел Клест.- Это
нельзя, то безнравственно! Слов красивых придумали про "ломать",
"создавать"! Уже в мечты пролезли со своими правилами! У-у, ненавижу! Тля,
как жить, уже в мечтах нет свободы?!
Олег почти совсем оглох, едва слышал выкрики Клеста.
- Любуешься собой, скаут, красуешься! А дома небось не спасаешь...
девиц в темных аллеях! Трусишь! Дома-то все понастоящему! Могут головке
сделать бо-бо! И на собраниях своих скаутских... не спешишь высунуться!
Пинаешь, кого все пинают! А здесь - хороший?! Убью, убью гада!
Потом Олег умер.
"Ваше тело скончалось от многочисленных переломов и кровоизлияний",-
сообщил бот женским голосом. Вы находились в "Dream plain" один час 38
минут. Пожелаете выбрать новое тело?"
- Да,- сказал Олег и ткнул в первый попавшийся базовый контур. Вышел
на улицу из кабинки воплощения. Снял трубку, набрал номер.
- Полиция? Двое патрульных убиты в Джобс-парке. Идти вглубь по первой
аллее со стороны Миллениум-стрит. Если поторопитесь, еще успеете застать
убийцу.
- Пожалуйста, сэр, назовитесь.
Олег повесил трубку и прервал сеанс "Dream plain". Снял очкимонитор,
подошел к высокому, в полстены, окну. За стеклом наливался чернотой
октябрьский вечер. Окаймляя площадь, покачивались гирлянды сине-зеленых
светляков.
Здешний мир тоже был живым. Был старше и потому более живым, чем тот,
новый, рожденный в умах плэйн-дизайнеров, разбросанный по серверам Сети.
- Эй, Олег Михайлович!
Олег вздрогнул, обернулся. Иван Мирошник из вневедомственной охраны,
просунул в приоткрытую дверь широкое, как блин, лицо.
- Заканчивать бум? Домой идти бум?
- Бум,- согласился Олег.
Он, вдруг заторопившись - без пяти минут семь! - выключил компьютер,
запер дверь и пробежал по коридору, к лестнице. За спиной педант Мирошник
пробовал двери на закрытость. Олег спустился по ступеням и успел-таки
купить мороженное в институском магазинчике. "Снегирь" - любимый сорт
Ленхен. Почему-то такого, нигде больше не продавали. Надежно упаковав
покупку в два целлофановых пакета, прошел к выходу.
На улице в лицо дохнуло холодом. Олег поежился поднял ворот куртки и
рысцой обогнул здание института на треть еще в желтых глазах-окнах. Дальше
путь лежал через крохотную площадку, известную в народе как "комариная
плешь", потом дворами. Десять минут пешком и дома. Десять минут это
хорошо: можно кое-что спокойно додумать.
"Ненавижу, когда убивают живое". Конечно, это не вся правда, даже не
полправды. Если живым считать лишь то, что бегает-плаваетлетает.
Чувствует. Ну а если какой-нибудь вандал даже не животное убьет, сожжет
рисунок? Скамейку - тоже ведь чей-то труд! - и в щепы? Или всего лишь
начнет дробить камни - обычную булыгу станет толочь в пыль. Не для того,
чтобы создать что-нибудь из пыли - просто ненавидя, желая разрушить. Разве
не умирает постепенно мир со смертью каждой своей частицы?