"Артем Белоглазов. Снова осень " - читать интересную книгу автора

чирикают в ответ, наверно, желают того же
самого.
И я мечтаю о ружье, тяжелом, гладкоствольном. Об охотничьей берданке. С
патронами, заряженными картечью. О громком звуке выстрела. Ба-бах! - дробь
ударит из ствола, рассыплется веером. Приклад толкнет в плечо, и в воздухе
закружатся серые перья. Ветер подхватит их, понесет в игривом танце. Перьев
будет много, очень много, они повалят, будто из вспоротой подушки, а
капельки крови расцветут на желтых листьях ярко-алыми точками.
Мечты, мечты... Наверное, Город тоже чья-то мечта. Глупая, идиотская
мечта об осени. Но при чем тут я?!
- Кыш! - вызверяюсь на воробьев. - Паскудники! Они улетают.
До магазина метров триста. Мимо детской площадки с грибками песочниц и
сломанными качелями, мимо рюмочной на углу, кстати, весьма похожа. Но одной
детали не хватает, самой важной - запаха. Паров, мать-перемать, алкогольных
да пьяных, дышащих перегаром голосов. Мимо автобусной остановки; на фонарном
столбе болтается замызганная табличка - "Маршрут № 2, 11, 17, 49".
- Эй, шеф, - криво ухмыляюсь. - Покатаемся? Я хочу уехать отсюда на
хрен и никогда-никогда не возвращаться.
Светофор горит красным, запрещающим светом, и я нарочито медленно
перехожу дорогу. Ну, где вы, машины? Какого рожна мигает эта кретинская
штука? Красный, желтый, зеленый. Да хоть фиолетовый! Автомобилей-то нет.
Магазин на той, противоположной стороне. В витринах отражается утреннее
солнце; пошлые рисунки на стеклах - булочки, молоко, мясо, овощи, - как
всегда, раздражают. Еда здесь только консервированная. Ладно, не привыкать,
один фиг готовить не умею. Хихикаю: да если б и умел? Газовой плиты нет. Еще
в магазине можно разжиться одеждой; мне чертовски повезло, что тогда я
наткнулся на него, всего час проблуждав по Городу.
Замерзший, голодный, с мокрыми ногами. Есть в жизни счастье, подумал я,
решительно сжимая в руке арматуру и готовясь разбить витрину. Ха-ха, дверь
оказалась открытой. Да, в тот день я наелся от пуза, а потом заснул в
подсобке на мягких пыльных мешках. Довольный, будто кот, сожравший банку
сметаны.
Оказывается, чтобы чувствовать себя по-настоящему счастливым, не
обязательно быть миллионером. Достаточно набить брюхо, одеться потеплее и
крепко выспаться.

* * *

Не возьмусь утверждать, что моя квартира - одна такая. Но в этом
районе - таки да. Я все тут облазил. Домик, конечно, неказистый,
двухэтажный, зато крепкий. Повезло, короче. Чисто случайно ее обнаружил, а
то до сих пор жил бы в магазине. Неудобно там, да и большой он; а по ночам
страшновато бывало: звуки всякие, шумы, скрипы. Дождь за стеклом - бам, бам,
словно рота по плацу шагает. В квартире - тише, в квартире - занавески,
можно укутаться одеялом с головой и представить, что ничего этого нет -
дождя, Города, одиночества.
Ой плохо мне было, ой хреново в первые-то дни. Тыкался слепым щенком:
туда, сюда. Люди, где вы?! Ответьте! Обвык позднее. Сейчас даже смешно.
Вспоминаю: бледный, всклокоченный, пруток где-то ржавый подобрал. Иду,
озираюсь по сторонам, страшно до чертиков. И ни фига не понимаю. Впрочем, и