"Беликов. Там, где начинается завтра" - читать интересную книгу автора

парни, возвращающиеся домой. И черт побери, слава восьмиклассницам!
Мы ждем уже полчаса. Время от времени из мрака аллеи выплывают силуэты
спешащих домой прохожих. Но новоявленных гетер нет. Собираемся уходить. Я
всегда спешу заснуть, быстрее вычеркнуть еще один день. Тем более теперь,
в двух шагах от финиша. Бросаем прощальный взгляд в застывшую ночь, будто
обвиняя ее в обмане, как вдруг из-за деревьев доносятся приглушенные
женские голоса.
- Это не они, - Шурин вздох как космическая печаль, - нутром чую.
Однако ненаглядные малярши все же явились к нам. Протискиваемся сквозь
прутья ограды, специально раздвинутые каким-то нашим предшественником. Мы
пролезаем на свободу с видом благодарных потомков. Девушки несколько
сиротливо, не уверенные в правильности выбора, ожидают в стороне. Не
смотря на темень, замечаю, что они принарядились. Польщенный, думаю, что
это не так уж необходимо. В пере- пачканных матросских робах, белых от
стирки, мы похожи на беглых уголовников. Наш вид смущает молодцеватого
Шуру, благоухающего "Шипром". Днем одежда ровняла нас, все было проще. Мы
бредем по аллее, сосредоточенно дымя сигаретами. Сморозив какую-то
глупость, отдаленно схожую с комплиментом, замечаю, что не достиг цели.
Лена с интересом наблюдает за мной. Иду, касаясь ее плеча, озадаченный, но
воодушевленный. Слишком давно я никого не целовал, успел забыть женское
тепло. Мечтаю об этом как ни о чем другом. Разумеется в эту секунду. Как
бы невзначай мы приближаемся к строительному вагончику. Девушки предлагают
зайти. Благо у них случайно оказались ключи. Шура корчит мне немыслимые
рожи, выражая немой восторг. Пока подруги возятся с замком, мы деловито
озираемся. Все тихо, все спит, никому до нас нет дела. Оказавшись внутри,
запираем дверь на засов. Девушки в отличии от нас свободно ориентируются в
темноте вагончика. Зовут за собой. Я едва не опрокидываю бак с кистями.
Шура лбом проверяет косяк на прочность. Приглушенный смех. Плотно завесив
единственное окно, включаем небольшую лампу. Дрожь в руках и
фантастические картины в голове. Ситуация заманчивая, но похабная. Шура
плюхается рядом с Виолой, второй девушкой, на старый как все ночи мира
диван. Лена ставит на середину стола две бутылки портвейна. Мы охаем,
отмахиваясь как от видения.
- Красивое имя у тебя, Виола, - улыбаюсь, - напоминает финский сыр.
- Это я слышу в сотый раз. Имя мне нравится. Я из Эстонии, с сыром у нас
все в порядке, финны под боком.
- Под правым? - оживляется Шура.
- Под левым.
- Под левым - я! - он придвигается к ней, - все финское для меня родное, я
из Выборга.
- Что ж ты не дома? Рукой подать... - удивляется Лена.
- Дома... Если бы я мог!
Я заявляю, что выпивка была на нашей совести, поэтому мы ее хотя бы
профинансируем. Девушки не отказываются.
Мы пьем вино из разномастных емкостей за импровизированным столом. Сижу
рядом с Леной на ящике из-под овощей. Шура напротив млеет возле Виолы.
Девушки, перебивая друг друга, рассказывают о своем житье. Полагают, что
нам интересно. Бедняжки. Совсем недавно они приехали сюда, прихватив с
собой полудетские мечты о большом городе. Очень скоро романтические грезы
тают, не оставляя сожаления и становится ясно, что им не суждено стать