"Руслан Белов. Клуб маньяков" - читать интересную книгу автора

сделать ничего не могу. Стадия созерцания красоты и изящества задуманного у
меня почти всегда финальная. А она может. Надо, кстати, узнать, жив ли
бывший ее директор...
Да, мудрая она у меня. Если почувствует, что я догадываюсь о ее
пагубной страсти, точно отравит. Надо с завтрашнего дня расследованием
заняться. В институте все равно делать нечего. Нет работы, нет заказов, а
переливать из пустого в порожнее надоело.
Сначала надо порасспросить ее друзей из литературного клуба.
Осторожно, как бы ненароком. Потом... Потом, наверно, надо весь дом
перерыть. Сверху донизу. Маньяческий инструмент поискать, сувенирчики
разные с мест трагических событий. Наверняка сохраняла их для резкости
воспоминаний. Мочку уха сухую, гвоздь окровавлённый, ноготь, с корнем
вырванный.
Да, без черного юмора мне на ногах не устоять. Все в этой жизни
перевернулось... Значит, кому-то это было нужно... Кому? Маньякам,
конечно...
Поздно уже... Спать пора... А где? В мезонине? А она ночью
Коростылевых зарежет! Нет, надо к ней идти... Может, обойдется...
Как только я улегся под бочок тепленькой и сладко спавшей супруги, вся
эта история с убийством бабы Фроси и ее мужа показалась мне фантастичной. Я
даже стал припоминать, не видел ли ее по телевизору.
Но не преуспел в своих потугах. Значит, было? Было...
А если сказать себе, что ничего не было? И жить, как прежде? Спать с
Верой, воспитывать дочь? Или убедить себя, что все эти ужасы - суть сон?
Без сомнения, я смог бы выдумать подходящую жизнь. Я ведь выдумщик и
часто не могу припомнить, было ли что-то наяву или только во сне.
Вот девушка Стелла, например. Силюсь вспомнить, была ли она на самом
деле, или только во сне. И не могу... Помню ее овальное лицо, кожу
шелковистую, волосы, их чудесный запах, малюсенькую красную родинку на
мочке уха с внутренней стороны, помню, как, закусив губу, смотрела
насмешливо, как обижалась и любила... Как подмывалась в ванной, как трусики
снимала, как подметала... Все помню, а беру свою книгу жизни, просматриваю
тщательно - не было такой!
То же самое с обвалом на пятой кумархской штольне... Помню, как кровля
обрушилась в ночную смену, темноту кромешную помню, как рука наткнулась на
кость, торчавшую из бедра, как воду со стенок слизывал, как орал во весь
голос, помню... И как потом умер и растворился в темноте, стократ темнее
той, в которой сидел...
Все помню, как наяву, хотя знаю, что никогда больших обвалов на пятой
штольне не было. И, тем более, что меня никогда нигде не заваливало и нигде
я не умирал. Ни на Ягнобе, ни в Карелии, ни в Приморье, ни в Якутии.
И, наоборот, явь прошлого мне часто кажется сном. Разве может быть не
сном все то, что случилось между мной и Ксенией, первой женой? Ужасным,
прекрасным, сумасшедшим сном?
Так, может быть, и в самом деле все превратить в сон? Списать все на
него? Сунуть, как страус, голову в песок, в выдуманный песок, и жить так
припеваючи?
Нет, не смогу. Не имею морального права. Если я завтра же не начну
копаться в прошлом супруги, копаться с тем, чтобы как-то пресечь будущие
убийства, то вся вина ляжет на меня.