"Руслан Белов. Хирург и она: Матрица? (Новогодняя история)" - читать интересную книгу автора

площадке с коллегами по работе. - Надо было делать все, говорить все
по-другому. Догадывалась ведь, что он неоднозначен, догадывалась, что
говорит неоднозначно и предлагает неоднозначное. Теперь его нет. И никогда
не будет. И я буду жить в своей опостылевшей шкуре. Буду жить еще хуже, еще
горше, потому что с каждым днем его предложение все явственнее и явственнее
будет казаться мне непростительно упущенным шансом. Единственным за всю
жизнь шансом.
Нет! Он еще не упущен!
Я найду его! Пусть делает со мной все, что ему угодно.
Пусть ограбит, пусть разденет.
Размечталась. Разденет...
А почему нет? У меня такое шелковое, такое мягкое тело, я так много
читала, я знаю, как сделать так, чтобы мужчине было хорошо, очень хорошо...
Нет, я найду его!
Пусть ограбит, пусть разденет... Но пусть будет рядом.
Пусть пилит мои кости, если ему хочется, пусть режет мое лицо, пусть
выжигает в моем мозгу эту тоску, эту тягу к чему-то настоящему.
Эту тоску, эту тягу... Неужели она не исчезнет, когда... когда я стану
красивой? Нет, исчезнет, я нарожаю детей, и буду думать только о них...
Нарожаю детей, и они будут похожи на меня, и им придется ломать кости,
чтобы хоть кто-то на них посмотрел.
Нет, они будут похожи на него!
А он тоже был уродом...
Почему все это? Почему нас, несчастных, так много? Неужели он прав? Это
нужно, чтобы человечество шло к Богу, чтобы в нем было больше энергии
стремления? Или просто кому-то надо, чтобы были люди, которые из года в год
исправляют справочники, которые на пятьдесят получают ползарплаты, а на
пятьдесят пять - зарплату?
Кому-то это нужно. Тем, которые выше. Или думают, что выше.
Пусть думают. А я прорвусь к ним.
Я стану другой.
Я хочу испытать, что такое быть красивой и богатой.
И я стану красивой и богатой.
Я найду его.

7. Ангел и литература.

Вечером в пятницу Даша шла домой, вся погруженная в мысли о Хирурге.
Было уже поздно - два часа она провела в агентстве по операциям с
недвижимостью. Там ей рассказали, что за двухкомнатную квартиру на Ленинском
проспекте и дачу она сможет получить около шестидесяти тысяч долларов. Рядом
с домом что-то заставило ее поднять голову, и она увидела несущуюся на нее
машину, нет, не машину увидела, а глаза человека, сидевшего за рулем. Это
были глаза убийцы. Холодные, остановившиеся, они сделали невозможное -
бросили ее через палисадник на раскисшую весеннюю землю.
Дома Даша расплакалась. Вся в грязи, тушь потекла, сумка была полна
молока, вылившегося из раздавленного пакета.
Она не верила, что ее хотели убить. "Кому я нужна? - думала она, сидя
на пуфике перед зеркалом. - А эти шестьдесят тысяч? Чепуха, их ведь не было
в сумочке, одно молоко да плюшка на утро. Это моя жизнь исторгает меня из