"Тонино Бенаквиста. Мясорубка для маленьких девочек" - читать интересную книгу автора

пьяница.
Бабнику слов не требуется, достаточно услышать щелчок его пружинного
ножа. Окружающие испуганно отшатываются. С его головы еще капает пиво.
- Ну, видал, сволочь? Что ты теперь скажешь?
Один из парней хватает бутылку с полки и одним ударом разбивает ее о
стойку; рука у него твердая. Я бросаю взгляд на Макса: он испуган до такой
степени, что не может встать и выйти. Начинается переполох, хозяин
вытаскивает из-под стойки револьвер и нацеливает его на панков. Женщина
пронзительно вопит, муж крепко обнимает ее. Пьяница, с головы до ног в
брызнувшем пиве, блаженно хихикает.
Улучив мгновение, когда все застыли, я подбегаю в надежде выправить
ситуацию.
- Тихо, тихо, успокойтесь все, мы же не будем...
Но тип с ножом оказался проворней меня, и лезвие рассекает щеку панка;
в тот же миг второй кидается к хозяину, пытаясь вырвать у него револьвер. Я
застигнут врасплох, шум и паника мешают мне действовать уверенно, девушка
падает на пол и кричит.
В зале громовым раскатом звучит выстрел.
Всеобщий столбняк. Наступает мертвая тишина.
Мой взгляд случайно падает на нелепую фигуру пьянчуги, который лежит на
стойке мордой вниз; его ноги безвольно болтаются в воздухе.
Бабник с пружинным ножом без единого звука опускается на пол.
В зале слышатся только истерические стоны девушки, забившейся в уголок
у стойки.
Да что же это творится, господи боже мой?.. Бабник лежит не двигаясь,
истекая кровью, хозяин начинает всхлипывать, пьяница сползает со стойки и
рушится на пол, муж с женой в дальнем углу по-прежнему судорожно обнимаются,
как будто решили объясниться друг другу в любви.
- Это не я... Я не виноват... Это он, тот парень... Я ни при чем...
Это наконец заговорил хозяин. Он обезумел от страха. Я наклоняюсь над
раненым, и у меня возникает необъяснимая уверенность, что он мертв. Подняв
руку, я вытираю пот со лба.
Пульс, зрачки, сердце. Да, он мертв.
- Это не я, мать вашу! - вопит хозяин.
И смотрит на револьвер, который выпадает из его разжавшейся руки.
Что-то щелкает у меня в голове, сам не знаю, что именно. Но если минуту
назад я не смог предотвратить катастрофу, то чувствую, что теперь настал
момент подумать обо всех этих людях. Сейчас или никогда.
- Где вы взяли эту пушку?
- А... а что?..
- Отвечайте, и поскорее.
- Да это старая штуковина, я ее спер еще в армии... Ни разу даже не
стрелял из нее... Это не я!
- Закройте кафе. И выбросьте ствол куда-нибудь подальше, в водосток,
что ли.
Он еще не очухался и смотрит на меня дикими глазами. Я ору, чтобы
привести его в чувство, и он исчезает.
Парочка в дальнем углу все еще не разжала объятий. Я бросаюсь к их
столику.
- Вы что-нибудь видели, вы двое?