"Кирилл Бенедиктов. Конкистадор в стране снов" - читать интересную книгу автора

пищевод, мне стало ясно, что это не виски. Я ошеломленно уставился на свой
бокал - вроде бы тот же самый. Отхлебнул еще немного, покатал во рту.
Коньяк. Крепкий, хорошо выдержанный "Remy Martin" с присущей этому напитку
грубоватой дубовой терпкостью и специфическим ароматом. Показалось - или
действительно? - что где-то среди слоев многосложного букета просочился
горьковатый вкус миндаля.
На мгновение меня словно парализовало. На протяжении всего нашего
разговора я контролировал ситуацию на сто процентов - иначе невозможно на
ликвидации. Я не выпускал из поля зрения ни бутылку, ни бокал. Клиент не мог
подменить бокалы!..
А если - мог? Если я выпил предназначенный ему коньяк? И привкус
миндаля не почудился мне?
Вспотели ладони, бешено заколотилось сердце. Что это, страх или
сердцебиение, вызванное действием метацианида? Понимая, что перестаю держать
себя в руках, я хрипло спросил:
- Вы подменили бокалы?..
- Разумеется, нет, - спокойно ответил клиент. - Но коньяк поможет
поверить в то, что кажется невероятным.
- Как у вас получилось?..
- Сейчас поймете. Я подхожу к заключительному этапу своей истории.
Ну-ну, приятель, успокойтесь, вы же не отравы какой хватили, а приличного
коньяку. Итак, я продолжаю...
Пребывая в полной прострации, я вновь потянулся за бутылкой и наполнил
свой бокал. На мгновение мне пришло в голову, что я стал жертвой розыгрыша и
в бутылке изначально был коньяк. Увы - первый же глоток окончательно избавил
меня от иллюзий. В следующее мгновение я увидел перед собою бледное лицо,
широко открытые глаза с плавающими зрачками и узкую кисть, сжимавшую бокал с
желтоватой жидкостью. За спиной у бледного человека была оплетенная
искусственными растениями решетчатая стена кабинки, хотя еще секунду назад в
поле моего зрения находилась стойка и часть зала. Человек, чье лицо казалось
мне невероятно знакомым, застыл в неестественной позе манекена, нелепо
наклонив голову. Я протянул руку - манжет рубашки был расстегнут, обнажая
шрамы на запястье - и потрепал его по щеке.
- Эй, дружище, вы, кажется, хотели услышать окончание истории?..
...С величайшими предосторожностями я спустился на три яруса. Возможно,
вы помните, что именно в третьем ярусе Вальверде и Пилью увидели золотые
плиты - то есть, следуя логике документа, стали жертвами чар. Со мной ничего
подобного не происходило. Я шел совершенно спокойно, внимательно разглядывая
барельефы. Туман был не очень плотным и позволял это делать. Изображения,
покрывавшие стены снизу доверху в несколько рядов, нисколько не напоминали
стилизованные росписи инков - скорее, их авторами могли бы быть древние
египтяне, если бы они когда-либо жили в Южной Америке. На них в
определенной, хотя и сложной последовательности изображалось путешествие
некоего человека - знаете эти рисунки из Книги Мертвых? - переживающего
целый ряд необычных, иногда пугающих трансформаций. Человек этот, на голову
выше окружавших его звероголовых существ, переходил из покоя в покой,
поднимался и спускался по спиралевидным лестницам, звероголовые клали его на
длинные каменные столы, облачали в пелены, как мумию, купали в бассейнах...
При этом какие-то мельчайшие, неуловимые детали намекали, что, в отличие от
героев египетских погребальных росписей, человек этот был жив. От картины к