"Светлана Бестужева. Одинокая волчица" - читать интересную книгу автора

слезы тебя ждут горькие с кровью пополам. Ребенка под сердцем понесешь -
потеряешь.
Неужели это мне одной - такой роскошный набор всевозможных пакостей?
Спасибо, не надо! Я боролась, стиснув зубы и понимая, что сила явно не на
моей стороне и что я вот-вот потеряю не столько мифического ребенка из-под
сердца, сколько вполне реальную сумку из-под локтя. Прохожие смотрели на
все это с легким любопытством или безразлично, и все быстренько проходили
мимо по своим делам. Ни единого милиционера на горизонте не наблюдалось.
Мысленно я уже приготовилась к худшему, как вдруг...
Как вдруг из-за моей спины протянулась рука - явно мужская - и
ближайшая ко мне цыганка отлетела метра на два, получив достаточно мощный
толчок. К счастью, она не успела вцепиться в мою сумку, иначе предсказание
моего ближайшего будущего сбылось бы со стопроцентной точностью.
- Ну-ка, проваливайте, - раздался резкий голос. - Моду взяли - средь
бела дня грабить. Убирайтесь немедленно!
Цыганок как ветром сдунуло. А я обернулась посмотреть на своего
неожиданного спасителя. Нос мой уткнулся в верхнюю пуговицу модного пиджака
- так называемого клубного, то есть с наворотами в виде эмблемы на
нагрудном кармане и всяких блестящих прибамбасов. Подняв глаза (ибо хозяин
пиджака все никак не кончался), я обнаружила мужчину, чем-то смутно
знакомого мне. Брюнета, с выхоленными усиками и внимательными темными
глазами. Вторично за последние пять минут у меня перехватило дыхание, но на
сей раз не от испуга, а от изумления...
Тут следует сделать отступление в очень далекое прошлое. Мое,
естественно. Когда-то, на заре туманной юности, в мою бесшабашную голову
залетел образ идеального, с моей точки зрения, мужчины. Откуда он туда
попал - по сей день ума не приложу, но - это произошло. Так вот, мой идеал
мужчины обладал высоким ростом и внушительными габаритами, был брюнетом в
усах и бороде и говорил басом. Словом, возьмите роман Александра Дюма "Три
мушкетера" и перечитайте его, а затем представьте себе Портоса с манерами и
интеллектом Атоса, вкрадчивостью Арамиса и юмором де Артаньяна. Вот это и
будет мужчина моей мечты.
Представили? Чудно. Так вот: именно такой мужчина сейчас стоял передо
мной. Ну, насчет интеллекта, манер и юмора пока было трудно с уверенностью
что-то сказать, но остальные параметры совпадали просто-таки один к одному.
Не прошло и двадцати лет, как сказка стала былью. Справедливости ради
должна сказать, что трое мужчин, оставивших заметный след в моей жизни, под
эталон не подходили. Первый муж, правда, был брюнет, но и только. Ни
ростом, ни голосом, ни манерами он не соответствовал. Второй муж, тот
самый, которого убили два года тому назад, был настолько интересен, умен и
самобытен, что мне в голову не приходило с кем-то там его сравнивать, тем
более, по внешним параметрам. И, наконец, мой нынешний друг, которому я в
прямом и переносном смысле слова была обязана жизнью, - блондин. От
которого, если верить гадалке, должны были произойти сплошные неприятности.
Увы...
- С вами все в порядке? - прервал мои грезы брюнет.
И я обнаружила, что таращусь на него, полуоткрыв рот, и вообще со
стороны, наверное, представляю собой довольно комичное зрелище. Да и вся
ситуация решительно смахивала на бульварный роман: благородный рыцарь
спасает даму от опасности. Хотя, чего ещё ждать от знакомства на бульваре?