"Дмитрий Биленкин. Неумолимый перст судьбы" - читать интересную книгу автора

опускаться и приподниматься наподобие воздушного шарика.
Утром двадцать четвертого маленькая и небойкая сберкасса на Апрельской
улице открылась, как всегда, в девять. Андрей Семенович, как всегда,
подышал на очки, протер их кончиком платка и приготовился к приему и
выдаче денег. Если верить той передаче, сегодня у него должны были отнять
их, быть может, с применением оружия. Даже наверное с применением оружия.
Мысли Андрея Семеновича работали как жернова неисправной мельницы. Идею
позвонить в милицию он оставил еще вчера по причине, ясной для каждого
нормального человека. По той же причине он не мог заговорить с
сослуживцами, а в намеках и расспросах он был не мастак. Чем больше он
думал, тем безвыходней казалось ему положение. Может ли знание будущего
изменить само будущее? А если может, то как? И что же в конце концов
предпринять? Ответа он не находил.
Руки его продолжали действовать независимо от головы - он считал,
пересчитывал, выдавал, брал, отмечал, расписывался, и внешний, находящийся
за стеклом мир напоминал странный аквариум, где мелькали, шевелили губами,
прилипали к стеклу новые и новые лица, они сменялись в ритме с мельканием
желтых, зеленых, синих, красных, сиреневых бумажек в его
механически-проворных пальцах. Пачка к пачке, портрет к портрету ("Как
люди могут не знать, что деньги в стопке должны лежать в определенном
порядке?"), одиннадцать, двенадцать... перебросить костяшку на счетах...
семьдесят один минус девятнадцать, - все это сейчас шло мимо его сознания.
Допустим, он в самом деле узнал будущее. Что тут можно изменить, если
источником осведомленности было событие, которое он желал устранить? Ведь
если удастся предотвратить событие, то, значит, его не будет; как же тогда
он узнал о нем? Или будущих все-таки несколько?
- В универмаг привезли что-то импортное, - сообщила контролерша в
промежутке между обслуживанием клиентов.
- Да? - встрепенулся Андрей Семенович. - Откуда вы знаете?
- Шепнула знакомая продавщица в автобусе. Говорят, только мужские
костюмы. Сбегать, что ли, в обед...
- А джерси есть? - через голову Андрея Семеновича осведомилась
заведующая.
"Две слабые женщины, - с тоской подумал Миловидов. - И до милиционера
на перекрестке целый квартал".
- ...Верно, Андрей Семенович?
- А?
- Что-то вы бледненький, голубчик. Нездоровится?
- Нет, нет, все в порядке.
- Вот я и считаю, что серый костюм был бы вам более к лицу.
- Разве?
Андрей Семенович посмотрел на потертые лацканы своего пиджака и вдруг
явственно, как в кошмаре, представил на месте кармашка расползающееся
пятно крови. В передаче ничего не говорилось о жертвах, но это не значило,
что их не было!
Десятка выпала из пальцев и скользнула на пол, чего с Андреем
Семеновичем давно не случалось. К счастью, контролершу отвлекли, и она
забыла о своем вопросе.
Андрей Семенович уже ни о чем не думал, кроме как о своей возможной
смерти. Его сберкассу никогда не грабили, такого в городе вообще не