"Джон Л.Бирн. Ноктюрн (Сб. Кровь? Горячая!")" - читать интересную книгу автора

***

Полная луна светила в распахнутое окно маленькой эдельменовой
гостиной. Он сидел на стуле в длинном прямоугольнике бледного белого
света, расплывшегося по старенькому потертому ковру. Он был без всего.
Абсолютно голый. Он снял даже часы. Легкий ночной ветерок приятно холодил
разгоряченную кожу. Город остывал от дневного жара.
Эдельмен дышал ровно и медленно, несмотря на ужасную головную боль.
Несмотря даже на то, что он чувствовал себя конченным идиотом. Сегодня он
заходил на аптечный склад и мог бы взять что-нибудь от головной боли. Но
его мысли были заняты совсем другим. И сейчас он почти и не помнил, зачем
он вообще туда заходил.
Эдельмен держал на коленях древнюю книгу, раскрытую на нужной
странице. Эту книгу он узнал сразу, как только увидел в том маленьком
книжном, куда заглянула Рейчел, - на 68-й улице, на углу с Колумбус. Он
удивился, когда обнаружил, что эта книга действительно существует. Он знал
только название. Дэвид Синклер - писатель в жанре фэнтэзи, который был
самым любимым писателем Эдельмена, пока он не познакомился с ним лично на
книжной ярмарке в Далласе, - упоминал эту книгу буквально в каждом своем
романе. И Эдельмен всегда думал, что это выдумка.
Но оказалась, что это не выдумка.
Книга называлась "Ноктюрн. Книга ночных походов". Эдельмену это
название казалось дурацким и глупым. Он даже как-то спросил на одном из
собраний клуба любителей фэнтэзи: "Что такое ночные походы? В сортир -
пописать?"
Но нет. Это была книга о чудесах. О силе.
И вот что странно: продавщица в книжном магазине понятия не имела о
том, чем владеет и что продает.
Эдельмен еще раз перечитал заклинание. Шрифт был мелким и узким, но
на удивление легко читался даже в бледном свете луны. Потом Эдельмен
склонил голову и прислушался к тиканью часов на каминной полке. Близилась
полночь. Он ждал последнего, двенадцатого удара.
Часы начали быть. Раз.., два.., три...
Эдельмен поднялся со стула. Четыре.., пять.., шесть...
Шаг к распахнутому окну. Семь.., восемь.., девять...
Эдельмен встал на низкий подоконник. На улице не было никого. Никто
не смотрел на голого мужчину в окне. Никто не показывал пальцем. Никто не
вопил: "Позовите полицию". Десять.., одиннадцать.., двенадцать...
Долгий глубокий вдох. Шепотом - слова из книги. Стук крови в висках.
Он шагнул с подоконника в темноту.
Как будто ступил на мягкий матрас. Что-то пружинисто дрогнуло под
ногами, но он не упал на мостовую тремя этажами ниже.
Книга не солгала. Стоя голым прямо в воздухе над западной частью
Центрального парка, Эдельмен и сам удивлялся, как он поверил этим мелким
бредовым строчкам.., и тем не менее...
Книга не солгала. Он сделался призраком - и в то же время не просто
призраком. В каком-то смысле он был настоящим и здешним. В каком-то смысле
- уже запредельным.
Он запрокинул голову и взглянул на окна верхнего этажа. На ее окна.