"Хардкор белого меньшинства (сборник)" - читать интересную книгу автора (Лекух Дмитрий)

ОСНОВА

Гарри

Осень вообще способствует размышлениям и зарисовкам.

Особенно когда гуляешь по еще не холодной, но уже гулкой из-за опавшей листвы Москве.

По центру, разумеется.

По окраинам гулять – проблематично.

Не из-за того что там опасно, нет.

Там уже давно нормально, даже в самых пролетарских районах.

Ну, если только самым поздним вечером, когда пролетариат ужрется вусмерть дешевым пивом.

Тогда – да, может и удаль молодецкую показать.

Как и в любом другом нормальном европейском мегаполисе.

Если не верите, рискните прогуляться перед закрытием пабов где-нибудь в восточном Лондоне.

К примеру, в районе доков.

Гарантирую, можете схлопотать по роже ничуть не хуже, чем в каком-нибудь родном до боли Бирюлеве.

Издержки большого города.

Ну так и на фига нам там гулять?

Лучше уж не торопясь пройтись по Малому Палашевскому – и дальше, к Патриаршим прудам.

На сами Патриаршие, правда, лучше не заворачивать, их уже успели изуродовать новостроями, а вот вокруг – настоящая старая Москва.

И машин немного.

Мы с Гарри любим там бродить.

Молчать, людей разглядывать.

Иногда заглядывать в разбросанные там и тут маленькие кафешки: попить горячего кофе или, в зависимости от настроения, пропустить по кружечке холодного пива.

И, если поболтать, то – исключительно о пустяках.

Потому как, кроме этого, нам с ним говорить ну совершенно не о чем.

Нет, ну, правда, скажите мне на милость, о чем я могу говорить с успешным финансовым брокером Игорем Игнатовым? Я даже, к стыду своему, очень слабо представляю, чем занимаются в этом мире люди его профессии.

И не потому, что тупой.

Просто мне это глубочайшим образом фиолетово.

Своих проблем и так выше крыши, чтобы еще и этой бедой заморачиваться.

А вот помолчать со своим старинным приятелем Гарри – это всегда пожалуйста. Просто все свои «истории из жизни» мы друг другу уже давно рассказали, все проблемы давно обсудили, а во всем остальном – настолько разные люди, насколько это только можно себе представить…

Вот и остается, если хочется поболтать, обмусоливать вчерашний футбол или технико-тактические характеристики пробежавшей только что мимо нас хорошенькой девчонки.

Так, абстрактно.

До конкретики-то дело вообще вряд ли может дойти, просто по определению.

Я мучительно люблю свою, недавно чуть не потерянную – по собственной, кстати, непробиваемой глупости, – жену, а Гарри – так просто создан быть образцом примерного семьянина.

Он даже дочку свою в нашей мужской и насквозь циничной компании называет исключительно доченькой и ничуть этого не стыдится.

Ему это просто в голову прийти не может.

…Наши девчонки Ленке искренне завидуют.

Вот студенточка, отхватила себе мужика!

Сильный, умный, обеспеченный…

Не все, разумеется.

Моя Машка, к примеру, постоянно говорит, что Игоря очень любит, но через неделю-другую общения с ним сбежала бы к чертовой матери окончательно и бесповоротно.

Чересчур уж он… гкхм… нет, не скучный… человек, с которым хорошо молчать, скучным быть не может…

Органичный.

Цельный.

Безо всякой тебе рефлексии и надлома.

А посему – лично ей по этой жизни глубоко неинтересный…

Бог его знает, может, она и права.

Я в женской психологии, если честно, не очень хорошо разбираюсь.

Ну да ладно…

Я о другом сейчас.

О прогулках и размышлениях.

Вот, к примеру, почему нам с ним так хорошо именно в этом районе старой Москвы?

Ведь есть еще Сретенка, Остоженка, Замоскворечье…

А гуляем постоянно – именно здесь.

И ладно еще я – я здесь в школе учился.

Как раз в Малом Палашевском переулке.

По всем окрестным дворам от учителей с сигаретой прятался.

А потом тут же – на Тверском бульваре – в литинституте.

Каждую лавочку помню на ощупь.

Ну, а он?

Жил, и живет, где-то в Люблине, заканчивал сначала экономический факультет МГУ, потом в Лондоне доучивался.

И при чем здесь, спрашивается, Патриаршие пруды?

Ан нет.

Когда один из нас звонит другому, – причем не важно, кто кому, – и предлагает прогуляться, вопрос «где?» даже и не задается.

Здесь, естественно.

Или вот – почему из всех московских футбольных клубов мы выбрали именно «Спартак»?

Странно ведь.

У меня отец всю жизнь за «Динамо» болел.

Я его даже подкалывал потом, когда простил его уход от нас с мамой в другую семью: мол, как это так, ты, ученый, интеллигент, и так переживаешь за «бериевскую» команду?

А Гарри так вообще, по идее, – потомственный конь. У него папаша и сейчас на стадион за ЦСКА переживать ходит. А Гарри, – хоть отец для него до сих пор непререкаемый авторитет, – эту конюшню…

Гкхм…

Он, наверное, только «черных» больше ненавидит…

Да чего уж там…

…На футболе он, кстати, совершенно преображается.

Даже намечающийся пивной животик как-то сам по себе куда-то втягивается.

На круглом, довольно добродушном лице проявляются резкие и злые линии морщин. У уголков обычно по-юношески пухловатого рта пролегают суровые и жесткие складки.

Суровый мужик, лет тридцати пяти, в грубой темной куртке от «Стоун Айленд». Под ней «умбровский» свитер с обязательным капюшоном, чтоб перед или во время акции не пропалили менты.

На ногах – высокие солдатские ботинки на толстой тяжелой подошве.

Упаси господи, не «гриндерсы», он их презирает, говорит – неудобно ногами махать.

Да и от ментов, если что не так пойдет, сваливать непросто – слишком тяжелые.

И не «положняковые» для «казуального» футбольного хулиганья навороченные белые тапки от какого-нибудь из новомодных брендов.

Нет, исключительно – знаменитая спецназовская «вторая кожа».

Сколько этими ботинками, кстати, челюстей вывернуто и черепов проломлено, сколько случайно подвернувшихся машин и витрин разбито – наверное, и не сосчитать…

Уличный боец «первой линии», траблмейкер, «основа».

По британской хулиганской футбольной терминологии – First Line.

Его ровесники уже в большинстве своем от этого дела отвалились, а он – и не собирается.

Такая же часть жизни, как работа на бирже и учеба в Лондоне.

И – все дела…

…Я останавливаюсь и хлопаю его по плечу:

– Ну что, друг мой Гарри, давай в эту забегаловку заглянем, по кружке дернем, и – по домам? А то уже часа три с тобой бродим…

– Давай, мне уже тоже домой пора. Я доченьке обещал перед сном про Винни-Пуха почитать, а мне еще мясо на ужин готовить, Ленка-то над конспектами сидит, диплом скоро. А я вчера такую телятинку на рынке прикупил, сегодня с утра ее в красном вине замариновал с лучком – ух, пальчики оближешь. Куплю по дороге бутылочку красненького итальянского, Ленке цветов, да как засядем… А у тебя Машка опять на съемках?

– Да нет, – жму плечами, – к родителям поехала. Часам к восьми договорились встретиться…

– Ну и ладненько, – улыбается, – хорошо побродили. В среду на футболе увидимся?

Ответа он не ждет, знает и так.

Просто ныряет в гулкий полумрак небольшого бара.

Когда я его догоняю, он уже расплачивается с хорошенькой барменшей в смешной бейсболке за две кружки «Гиннеса».

– Зараза ты, Гарри. Опять мне заплатить не дал…

Он смеется и хлопает меня по плечу:

– Да прекрати, старик, какие наши годы…

На костяшке указательного пальца правой руки, которой он держит пинту самого лучшего в мире темного пива, старый глубокий шрам.

След от чьих-то выбитых зубов.

Гарри мне ни разу об этом не говорил, но, по-моему, он им жутко гордится…