"Лоуренс Блок. Восемь миллионов способов умереть ("Мэттью Скаддер" #05) " - читать интересную книгу автора

- Все вы так говорите.
- Но я говорю правду, и вы не можете удерживать человека против его
воли. Так что придется меня выписать.
- Хорошо. Но прежде вы должны подписав ООМУ. Официальный отказ от
медицинских услуг.
- Так и сделаю.
Секунду он сердито смотрел на меня. Потом пожал плечами.
- Дело ваше, - почти весело заметил он. - Возможно, в следующий раз
прислушаетесь к доброму совету.
- Следующего раза не будет.
- Будет, куда денетесь! - сказал он. - Если только раньше вы не
разобьете себе голову, свалившись где-нибудь. Или не умрете прежде, чем вас
сюда доставят.
Одежда, которую мне принесли, была в удручающем состоянии. Измятая и
грязная, пиджак и рубашка запятнаны кровью. Оказывается, я разбил себе
голову, и пришлось накладывать швы. Видимо, произошло это во время припадка.
При мне оказалось достаточно наличных, чтобы расплатиться по счету,
который они выставили. Уже само по себе чудо.
Все утро шел дождь, и улицы еще не просохли. Я стоял на тротуаре,
чувствуя, как тает уверенность в себе. Заметил на противоположной стороне
бар. Деньги на выпивку остались, и я знал, что стоит глотнуть хотя бы
капельку - как сразу полегчает.
Но я удержался от соблазна и отправился в гостиницу. Внутри все
напряглось, когда я подходил к стойке администратора забрать почту. Словно
совершил постыдный поступок или задолжал дежурному. Хуже всего то, что я
совершенно ничего не помнил и не знал, что натворил, пока находился в
отключке.
Но выражение лица дежурного было самым обычным. Может, я провел все это
время у себя в номере, тихо напиваясь в одиночестве?.. Или же так и не
заходил больше в гостиницу с того самого злосчастного воскресного вечера?
Поднявшись наверх, я тут же исключил это последнее предположение. Я
определенно заходил в свой номер в понедельник или вторник - об этом
говорила пустая бутылка "Дж. У.", а на бюро стояла тоже наполовину
опорожненная кварта "Джим Бима". Судя по этикетке, купил я ее в магазине на
Восьмой авеню.
"Вот тебе и первое испытание! - подумал я. - Или ты устоишь, или нет".
Я вылил оставшееся виски в раковину, прополоскал обе бутылки и бросил
их в мусорное ведро.
Почта не представляла собой ничего интересного. Я просмотрел записки. В
понедельник утром звонила Анита. Какой-то Джим Фабер звонил во вторник
вечером и оставил свой телефон. И еще Чанс. Он звонил дважды - вчера вечером
и сегодня утром.
Я долго стоял под душем, потом тщательно и не спеша побрился и
переоделся во все чистое. Выбросил носки, рубашку и нижнее белье, в котором
пришел из больницы, а костюм оставил. Возможно, в химчистке его сумеют
привести в порядок. Потом снова просмотрел записки.
Моя бывшая жена Анита... Чанс, сутенер, который убил Ким Даккинен. И
еще некий неизвестный Фабер. Я не знал никакого Фабера. Разве что это был
какой-нибудь пьяница, с которым я успел подружиться во время своих
похождений?