"Лоуренс Блок. Восемь миллионов способов умереть ("Мэттью Скаддер" #05) " - читать интересную книгу автора

именно в их дом. "Словно перст Господа Бога указал им на Клэр Райчек", -
писал журналист.
Из раздела городских новостей я узнал, что какие-то бродяги на Бауэри
передрались из-за рубашки, которую нашли в мусорном баке на станции метро
"Астор плейс Би-эй-ти", и один заколол другого восьмидюймовым лезвием
складного ножа. Убитому было пятьдесят два года, убийце - тридцать три.
"Интересно, - подумал я, - стали бы писать об этом происшествии, если бы оно
произошло не в подземке?" Когда подобные типы убивают друг друга на помойке
на той же Бауэри, это мало кого интересует.
Я продолжал изучать газету, словно боялся пропустить нечто важное, и
гнетущее чувство тревоги не оставляло меня. И еще это ощущение походило на
похмелье - пришлось напомнить себе, что накануне вечером я не выпил ни
капли. Пошел восьмой день трезвой жизни.
Я зашел в банк, положил часть от вчерашних пяти сотен на свой счет,
остальные разменял на десятки и двадцатки. Прогулялся до собора Святого
Павла с намерением избавиться от пятидесяти баксов, но там шла служба. Тогда
я отправился на Шестьдесят третью, где сегодня проходило собрание. Оно
оказалось самым скучным из всех, на которых мне довелось побывать. Я сидел и
тупо слушал, как оратор перечислял все, что выпил за свою жизнь, начиная с
одиннадцати лет. Он монотонно бубнил в течение, наверное, сорока минут.
А потом я пошел в парк и купил хот-дог с лотка. Около трех вернулся в
гостиницу, прилег подремать, затем где-то около половины пятого вышел снова.
Купил "Пост" и пошел к "Армстронгу". Покупая газету, я бегло просмотрел
заголовки, но они как-то не отложились в памяти. Я сел, заказал кофе, глянул
на первую страницу... Там было ЭТО...
"Девушка по вызову. Изрезана на мелкие кусочки", - гласил заголовок.
Чего только не пишут в газетах! Я знал, что это, должно быть, просто
совпадение, и в то же время кожей чувствовал, что это не так. Секунду сидел,
сжимая в руке газету и закрыв глаза, чтобы эти страшные строки исчезли. Ее
прекрасные синие глаза сияли передо мной. Стадо трудно дышать, а в горле
застрял сухой, колючий комок.
Я перевернул эту чертову страницу, и там, на третьей, было то, чего я
так боялся. Она погибла. Этот ублюдок все-таки убил ее!..

Глава 6

Ким Даккинен умерла в номере на семнадцатом этаже в "Гэлакси", новой
высотной гостинице между Шестой авеню и одной из Пятидесятых. Номер снимал
некий мистер Чарлз Оуэн Джоунс из Форт-Уэйна, штат Индиана, заплативший
наличными вперед за сутки. Зарегистрировался он в воскресенье, в 9.15
вечера, а номер забронировал но телефону, за полчаса до этого.
Предварительная проверка показала, что никакого мистера Джоунса в Форт-Уэйне
не было и нет, а адрес, указанный им в регистрационной карточке, оказался
фальшивым. Отсюда напрашивался вывод, что назвался он вымышленным именем.
Из номера мистер Джоунс никуда не звонил, никаких заказов не делал.
Пробыв там несколько часов, ушел и даже не удосужился оставить ключ от
комнаты. Мало того, он повесил на дверь табличку "ПРОСЬБА НЕ БЕСПОКОИТЬ", и
обслуживающий персонал гостиницы свято выполнял эту просьбу вплоть до
одиннадцати утра следующего дня, когда подошел срок перерегистрации.
Горничная позвонила в номер по телефону, никто не ответил. Тогда она