"Олег Блоцкий. Штурм Грозного " - читать интересную книгу авторапустыми окнами. Большинство из них разбито. Болоньевые осторожно выглядывают
из-за бэтээров. - Гады, - злобно орет водитель. - Это вам не бабок дубинками по рынкам гонять. Наша колонна поворачивает налево и идет в сторону центра. Впереди беспорядочная стрельба. На улицы темно-сизой ватой падает то ли вечерний туман, то ли дым горящих домов. Останавливаемся перед армейским постом. За бронетранспортерами и боевыми машинами пехоты группками стоят пехотные офицеры и солдаты: грязная форма, щетина на лицах, автоматы в руках по-боевому. - Осторожнее, - говорит кто-то из офицеров, - снайпера работают. Мы захлопываем люки и устремляемся вперед. Через некоторое время вновь остановка. Мы с Орловым выглядываем из машины. Наша колонна, свернув с центральной дороги, вошла в какую-то улочку. Справа, слева и впереди частные дома. Прямо перед нашей передовой машиной - пятящиеся назад бронетранспортеры внутренних войск. "Болоньи" на броне и рядом с машинами. У всех на лицах черные маски. Какой-то придурок лицо перемотал бинтами так, что только глаза и рот видны. "Ментовские" бэтээры сбиваются в жалкую кучку на узеньком перекрестке и пытаются свернуть в такие же тесные улочки. Стрельба строит невообразимая. Причем, как "болоньевые" палят в белый свет, что в копеечку: в разные стороны и не целясь. Пальба, суета, размахивание руками, чтобы мы сдали назад. Наша задняя машина выскакивает на широкую улицу. Следом идем мы. Впереди по проспекту - с двух сторон многоэтажки. Из некоторых окон зданий вырываются желтые языки мчится в нашу сторону бээмпэ. - Освободи дорогу! - орет мне полковник из оперативного отдела, который выскочил на середину улицы с автоматом наперевес и, озираясь по сторонам, пытается "вытащить" первый бронетранспортер из нечаянной пробки, крутя рукой в воздухе. Наконец машина выбирается на проспект, и мы идем в сторону многоэтажек. Внутри машины тесно и полутемно, Слышно, как снаружи нарастает стрельба. И непонятно, откуда стреляют. Я примостился за спиной у водителя, который прямо-таки прилип глазами к триплексу. - Что видишь, Володя? - спрашиваю. - Справа боевая машина пехоты подбитая, а рядом вроде человек лежит, - отвечает водитель. - Дорога шире становится или уже? - Шире. Я, наконец, начинаю понимать, что предпринимает Здориков: он пытается прорваться к президентскому дворцу, где к этому времени дела у самарского полка становятся совершенно катастрофическими: снайперами выбиты многие офицеры, управление подразделениями разорвано. Через некоторое время и передний, задний бронетранспортеры открывают стрельбу. Оптимизма у меня не прибавляется, и я в который уже раз за последние годы даю слово, что это моя последняя командировка на войну. Приблизительно через час мы были за городом. Нам так и не удалось пробиться к центру. Машины остановились в поле. Вокруг - тьма. Лишь над Грозным развевались знамена пожарищ, да слышна была доносящаяся оттуда |
|
|