"Бодхи, Скво. Майя: Форс-минор" - читать интересную книгу автора

показывая на озеро, пытаясь вызвать у меня всплеск эмоций и признание
красоты "его" места.
Разглядываю наконец это существо - невысокий, даже маленький, и
совершенно непонятно сколько ему лет. Одет не бедно по местным меркам, но
крайне небрежно, как и подавляющее большинство индусов. Морщин нет, кожа
гладкая и упругая, как у совсем юного мальчика, но взгляд при этом совсем не
юношеский. В его поведении есть задор, а в глазах что-то такое, что вот-вот
прорвется во мне грустью, но я слишком устала для этого и занялась обзором
окрестностей.
Длинными, уходящими в лотосовую дымку рядами по всему озеру стоят
плавучие дома, house boats, с названиями, вызывающими всплески эмоций,
которые так свойственны всем начинающим искателям истины. ..."Ретрит Шивы",
"Танцующая Шакти", "Улыбка Лакшми", "Према Парадайз", "Спящий Кришна"...
Прыгаю в большую цветную лодку, очень похожую на гондолу с индийскими
орнаментами и узорным навесом, с удовольствием плюхаюсь на небольшой диван с
подушками и хочу плыть на этой лодке долго, наконец-то можно расслабиться и
от дороги, и от беспокойства... на этом озере можно жить! Молчаливый
гондольер опустил весло в воду и не спеша повез нас куда-то к закоулкам
этого водяного Гарлема.
Лодка свернула вглубь плавучих домов, потом еще свернула, и еще... -
это похоже на улицы на воде. Людей почти нет, но те, что есть, неотрывно
таращатся на меня, как на диковинное существо из другого мира. Кто-то
улыбается, но большая часть любопытствующих выглядит настороженно и даже
недовольно. Возможно, их недовольство вызвано тем, что из-за войны число
туристов в этих местах в последние годы становится все меньше и меньше, а
сейчас почти что приблизилось к абсолютному нулю... Туризм - их основной
источник доходов, и вот теперь они видят, что я не одна, и на лицах отражено
мучительное понимание - я уже куда-то еду, меня уже кто-то поймал в свои
сети... Перманентное ожидание возможного военного конфликта с Пакистаном,
непрерывные теракты кашмирских сепаратистов превратили этот рай 80-х годов в
угрюмый край алчных прохиндеев, а туристы этого не любят, и я этого тоже не
люблю.
(На кой черт меня сюда принесло??)
Гондольер что-то монотонно, но с чувством напевает. Никак не могу
сбросить напряжение после долгого пути, прилечь что ли на подушки? Рам
одобряюще кивает головой, прибавляя на своем бабушкином английском что-то
вроде "Ваша дорога была длинной, мэм, но от этого Ваш отдых станет только
слаще..." Равномерные всплески воды, легкое покачивание лодки, тишина
озера... проплывающие мимо крупные лотосы...
Глаза закрылись, я еще помню - где я... и еще чуть-чуть помню... но вот
картины сновидения пронизали реальность, и в жемчужном отражении озера я
вижу себя в незнакомом городе, рядом идет Рам и что-то рассказывает. Мой
гид, он ведет меня. Подходим к очень странному зданию, и я не могу понять,
чем же оно кажется необычным? Оборачиваюсь к Раму, чтобы спросить, но его
нигде нет. Опять смотрю на здание - то ли полуразрушенный дворец, то ли
древний индуистский храм, забытый богами и людьми, и что-то определенно
знакомое есть в этом месте... едва доносится запах раскаленных камней,
мореной древесины... все такое знакомое, но такое далекое...
- Добро пожаловать, мэм! - одновременно с этими словами лодка
стукнулась о бетонные сваи, на которых держалась лестница, ведущая к дому.