"Бодхи, Скво. Майя: Форс-минор" - читать интересную книгу автора

взбирающийся на гору. Надо размяться... вылезаю из шикары, и вся прибрежная
суета немного затихает, оборачивается на меня. Иду по пристани, сжавшись от
непривычного и непонятного внимания всех полов и возрастов. Почему у женщин
головы прикрыты платками? Почему при виде меня они стыдливо закрывают лица?
Некоторые и вовсе отворачиваются, смеясь то ли от смущения, то ли от того,
что мой внешний вид кажется им нелепым. Кто их разберет... Да нет, вроде
ничего смешного во мне нет, - штаны, рубашка из легкой, но непрозрачной
ткани, все чистое (а может как раз в этом причина?:), все в соответствии с
местной моралью, насколько мне об этом известно... Да что я в конце концов
дергаюсь! Какое мне дело до того, что эти люди почему-то смеются? Упорно
пытаюсь убедить себя в том, что все это ерунда, и иду дальше, задвинув
озабоченность на задний ряд.
По торговым рядам вальяжно бродят индусы из крайне малочисленного в
этой стране "middle class". Насколько же нелепо они одеты! На фоне толп
оборванцев, которыми кишит Индия, выглядели они важно и демонстрировали свое
пузатое достоинство на каждом углу. Ну прямо как дети... им разрешили
поиграть во взрослых, и все что они могут - это карикатурно изобразить
собственную значимость, но видно ведь, что все это напускное, ничего
стоящего за этим нет. Никакого лоска той социальной самодостаточности, что
свойственна большинству европейцев из среднего класса, у них нет и в помине,
есть только наивное желание порисоваться. Какие пустые лица... какие
неприятные глаза...
Сколько же здесь редкостного барахла! Все лавки забиты им по самый
потолок - пластмассовые игрушки, брелки, зеркала, бусы, заколки, шлепанцы,
кассеты, ручки, дверные замки, акриловые детские платья, павлиньи перья и
так далее и так далее, и все это самого отвратительного качества, которое
только можно себе представить. Тупо пялюсь на дородную индианку в
ярко-розовом сари, поверх которого надета поношенная кофта с турецким
орнаментом. Она с чувством перебирает всю эту дребедень и выглядит как
важная дама в ювелирном салоне. Черные волосы прилизаны чем-то жирным (какая
гадость...) и заплетены в косу, руки увешаны десятками тонких браслетов,
звенящих при каждом движении. И что - вот она так всю жизнь и звенит?? Яркий
лак на ногтях облупился, толстые пальцы увешаны кольцами из блестящего
желтого металла... Что я делаю? Мучительное раздвоение: с одной стороны
смотреть на них неприятно, с другой стороны - любопытно. И ведь не то, чтобы
я получала удовольствие от обсасывания всего этого, нет... смешно все-таки -
красное пятно на лбу женщины слегка осыпалось и выглядит как слезающая
краска, движения даются ей с трудом, хотя она еще молода. Да ей попросту
нравится так двигаться! Блин, да они все тут такие! Походка - это что-то...
Просто пингвины какие-то, а не женщины - расставив в стороны носки, неспешно
переваливаются с боку на бок, словно пытаясь свесить пузо перед собой между
ног. И даже молодые обеспеченные индианки, еще не успевшие обрасти жиром и
детьми, двигаются точно так же. Совершенно иррациональное ощущение
соприкосновения неизбежного будущего с настоящим - живота еще нет, но он уже
существует виртуально, в этом есть какая-то обреченность, и когда сейчас
говорят про преемственность поколений, про тысячелетия индийской культуры,
то в первую очередь перед моим взором всплывает не йог и не статуя Шивы, а
вот этот несуществующий живот. Никак не могу представить себе такую женщину
бегущей или танцующей или вообще делающую хоть что-нибудь непринужденно и
естественно. Похоже, бедняги так срослись с тем единственным местом (с