"Эрик Богосян. Торговый центр " - читать интересную книгу автора

Какие-то предельно загаженные ползучие сорняки. Здесь скапливались матовые
пластиковые крышки от стаканчиков из ближайшего фастфуда, унылые сигаретные
фильтры, разрисованные под пробку, веревки и темный от выхлопных газов
песок. Чуть ниже, истекая грязью, валялся испорченный масляный фильтр.
Джефф мог бы прилечь здесь, заночевать, и никто бы его не увидел и не
побеспокоил. Он мог бы жить здесь годами - попрошайничать у тех, кто
останавливается на светофоре, бегать перекусить в "Бургер-Кинг". Мог бы
прочесть все книги, какие только есть в мире. Их бы ему бросали из окон
машин. Он существовал бы вне системы, этакий современный Торо, которому нет
нужды раболепствовать перед властями или вляпываться во всякую корпоративную
фигню. Он мог бы писать дневник, и однажды, после его смерти, дневник этот
найдут, и все поймут, что незнакомец у дороги был не простым смертным, а
тонко чувствующим гением, который фиксировал в тетрадке всю мудрость мира,
пока они пролетали мимо в своих грубых тупых автомобилях.
Можно подумать, сам напросился: у пятачка, где сидел Джефф, тихо
остановилась полицейская машина. На этот раз люди смотрели на него и
действительно его видели.
- Как мы сегодня поживаем?
Джефф просчитал варианты. Он мог ответить копу, как если бы тот
действительно разговаривал с ним (а не со своим предвзятым представлением о
Джеффе), или же мог прикинуться шлангом.
- Отвечать будем?
Джефф опять промолчал, и второй коп неохотно хлопнул дверью и выбрался
с пассажирского места. Медленно обошел машину сзади и, держа руку на
рукоятке, остановился перед Джеффом. Усики у парня были светлые, а не
темные. Он начал неспешно и спокойно:
- Ну, и как мы тут?
- Нормально.
- Как тебя зовут?
- Почему вы за пистолет держитесь? Собираетесь меня пристрелить?
Коп убрал руку, потом расслабился.
- Не сегодня. Наркотики употреблял?
- Нет, я ничего не употреблял.
- Машину ловишь?
- Я доехал сюда автостопом.
- И что тут происходит?
- Я не обязан вам это объяснять. Я тут сижу.
- Ага. Сколько тебе? Восемнадцать? Девятнадцать?
Джефф ничего не ответил. Коп со светлыми усиками присел на корточки,
так, чтобы смотреть Джеффу прямо в глаза. Он приблизил лицо, улыбка
выглядела синтетической, как и материал, из которого сделана его рубашка.
Глаза у него были светло-зеленые.
- Ты не обязан со мной говорить. Тут ты прав. С другой стороны, у меня
есть работа, и я должен ее выполнять. Я не думаю, что ты уж очень хочешь
нарваться на неприятности, однако именно этим ты сейчас и занимаешься. Что,
если кто-нибудь заглядится на тебя из проезжающей машины и попадет из-за
этого в аварию? Тебе это понравится? Что, если кто-нибудь врежется кому-то в
задницу? Или, прости господи, пострадает ребенок? Может быть, его даже
придется везти в больницу?
- Быть такого не может.