"Сергей Болотников. За окном пусто." - читать интересную книгу автора

Так тише, так лучше. адо ценить тишину в любом случает.
Все равно надо вставать. Маленький красный будлиьник на полке. у почему же он
так стрекочет? Почему он не был слышен этой ночью? Почему?
Стук, стук, стук, - мерный механический ритм. Будильник неутомим, у него есть
цель, и есть ради чего терпеть. Он отсчитывает минуты приходящего дня. И му
наплевать что его стук отзывается тяжелыми уарами глубоко в мозгу.
адо вставать. адо вставать и идти в новый день, пусть он и будет таким серым,
хоолодным и равнодушным. Зима всегда равнодушна, и холодна.
Пинаю простыню, и ощущаю как выбивается паралон из матрасса. ет, уже не уснуть,
это маленькое красное чудище решило все таки меня поднять. Стукистукистук.
евозможно же терпеть.
а улице кто то орет. Мат разностиься вокруг. о с трудом пробивает оцепенелую
утреннюю тишину. Все, сна больше нет. Он еще придет, попозже. Чуть чуть.
Отпихиваю одеяло, и осторожно сажусь на краю кровати. В глазах плавает
сероватый дымок сна. Сквозь него различаю себя. Утро, очередное хмурое утро.
Пустое.
Странное ощущение. Кажется голова отдельно от тела подвешенна на длинных
серебристых нитях. Я вижу себя, но это не тело поддерживает рассудок. Сознание
предпочитает плавать в стороне.
Или в глубине, как вам угодно. Снег идет на улице. Снег идет и тут в сероватой
дымке. Вижу как ноги самостоятельно ищут тапочки. Странно, я роде им это не
приказывал. Пусть, так и надо. Пол холодный и деревянный, можно засадить занозу,
если пройдешь голыми пятками. Шлепанца клетчатые, но внутри гладкие кожанные,
жаль, хотелось бы немного уюта в это серое утро.
Осторожно сжимаю голову руками, и окидываю взглядом пространство.
Маленькая комнатушка. Крохотная, и дышать в ней нечем. Обилие мебели, потекшие
желтоватые обои на стенах, и доски торчащие из-за каждого шкафа.
Это реальность. В ней я живу и это не изменить. о почему же все так мерзко и
чуждо с утра?
Возле кровати оквре. Коричнево серый, и некая птица на нем падает. То есть
возможно она должна взлетать или делать воздушный пируэт, но мне то всегда кжетя
одно: Птица падает. Падает безостановочно, в бездонную серую пропасть, может
быть заполненную колкими ледянными крупинками.
Стол, стул. Компьютер в углу. Сейчас он выглядит грязным и потертым. Его не
хочется касаться. Возможно он напоминает пустые бутылки на столе, что сотались
после вчерашнего празднества. Потерявшие привлекательность, от одного вида
которых тянет на рвоту.
Сижу на кровати и пялюсь мутным взороом в глубину квартиры. Вспоминаю
сегодняшний сон. Утренний, приснившийся перед самым рассветом.
Во сне: Белые, белые улицы внизу. Сверху падает снег и окружающие дома мутны,
нерезки. Они темны и холодны, и не одно световое окошкко не прерывает
поврехность черного монолита.
Стреляют собак. Я слышу резкие удары ружей. И испуганный агонизирующий вой
попавших под дробь дворняг. Псы почти не умирают тихо, горе охотники не могут
точно попасть. Собаки лают, воют и их истеричные вопли эхом возносятся к крышам
черных, монолитных домов.
Встрелы, выстрели и все меньше собак подают свой голос в снежную тьму.
Во сне я выглядываю в окно. Там белый, снег, искрящийся под яркими лучами
фонарей. Под их синим светом. Во сне фонари ярки как маленькие солнца. Синие и
беспощадные. а белую искрящуюся пустоту выскакивает одиноая собака и я понимаю,