"Сергей Болотников. Ночь бега." - читать интересную книгу автора

Голоса размеренно вещали, почти пели, хором и вразнобой, а иногда а капелла.
-"Мы проиграли. Меня поймали ночью. Только тогда было тепло и в роще пел
соловей".
-"А у меня еще лежал снег. И я не успел, и оно меня настигло, теперь я здесь. И
мы ждем тебя..."
Он почти бегом пересек площадь. Остановился тяжело дыша. Вокруг сизый город,
массивный и равнодушный, и почти все окна темны. Городу наплевать, город умеет
хранить тайны и чужие секреты. В городе можно сгинуть, пропасть и раствориться.
И лишь безмолвные голоса, его жертвы, знают о городе все.

И расскажут. Расскажут, можно не сомневаться. Стоит лишь очутиться среди них.
Дать себя настигнуть.
Сознание плыло. Одежда была мокрой от пота. Hа брюках налипла неряшливая
весення
грязь. Он смотрел назад, туда, откуда только что пришел.
Секунду, там было спокойно, а потом темный силуэт отделился от тени старого
тополя, и стал обходить площадь по периметру. Дразнясь и пугая. Оно.
Станислав повернулся и быстро пошел в глубь очередной улицы. Звезды тускло
блестели ему из луж.
Теперь он шел ровно, теперь он не обращал внимания на голоса. Теперь он сам
говорил, невнятно и плачуще. Он умолял, утверждал, грозил. И сетовал на судьбу.
-Hо почему? - говорил он, быстро шагая у тротуара - почему со мной? Почему я?
Почему...
Вопросы. Вечные человеческие вопросы. Почему со мной? Мы часто так говорим. Для
нас это всегда открытие. Мы ведь не верим, что с нами может произойти что-то
плохое. Hе можем представить. И когда это самое плохое происходит, для нас это
является шоком. Как это, наверное, явилось шоком для сотен и сотен запертых в
городе голосов.
Станислав двигался к центру, удаляясь, прочь от собственного дома, о котором
теперь вспоминал как в глубоком тумане. Шел и бормотал. А то, что шло за ним,
двигалось молча. Оно не спешило. Оно никогда не спешило. И голоса, которые
когда-то были людьми, смогли бы это подтвердить.
-"Смотри" - сказали ему однажды - "Оно уже рядом" - и он в страже обернулся, и
увидел черные силуэт в двух десятках шагах.
Вскрикнул, рванулся, перешел на бег, а когда ,задохнувшись, сбавил шаг, оно все
также двигалось поодаль.
-"Играет" - подумал Станислав. - "Тварь!"
Гонка безумная гонка по улицам города. Гонка среди тысяч живых людей, которые
не замечают или не хотят замечать то, что твориться у них под окнами. Это и было
самое страшное: не в диком лесу, не в степи и полном безлюдье. Hа улицах города,
таких знакомых, там, где прожил всю свою, жизнь. Теперь вынужден бежать,
скрываться, и никто не выйдет ему навстречу.
Совсем нет машин, нет людей. Слишком длинные улицы, атмосфера бредового сна.
-Почему со мной, - шептал Станислав.
-"Тебе повезло" - сказали голоса - "ведь эта честь дается немногим".
-"Честь быть дичью..."
Пот теперь заливал глаза, немилосердно щипал, но Станислав не думал
останавливаться. Как-то он увидел киоск, приютившийся на углу здания. Яркий свет
неоновых ламп, красивые этикетки заграничных напитков. Может быть там, помогут,
спасут от безмолвного черного ужаса за спиной.