"Сергей Болотников. Ночь бега." - читать интересную книгу автора

-Так кто же вы? - спросил он. Сознание мутилось, мокрый асфальт качался перед
глазами. Сердце бешено билось.
-"Ты поймешь". - сказали ему, - "Или уже понял".
-Hет!! - выкрикнул он. Эхо заметалось между домами, а потом пришла тишина и эха
не стало.
-"Вот этот столб. Он покосился". - Сказал ему тихий баритон - "Я ехал слишком
быстро на своей машине. И я был пьян, так, что едва удерживал руль. Я вылетел
через лобовое стекло. Говорят, что пьяные не чувствуют боли. Hо какая была
агония от разорванной селезенки. Я умер от болевого шока".
Станислав всхлипнул, шатнулся от столба с выщербинами на уровне пояса.
-"А я никогда не водил машину" - сказал ему - "Я боялся ее водить, и всегда
осторожно переходил улицу. Жаль мне попались трое несовершеннолетних пацанов,
которые взяли покататься отцовскую машину. Я умер в больнице, когда бригада
врачей пыталась вернуть меня к жизни".
Идущий невидяще смотрел вперед, он прошел вдоль по улице, повернул на
проспект.
-"А вот здесь" - сказал ему новый голос - "вот здесь я шел по тротуару. Я не
боялся, я вообще мало чего боялся. Hо кто мог предотвратить кусок льда,
свалившийся с крыши. Раз и нет пол головы".
-"Веришь".
-Hет!! - выкрикнул Станислав.
-"А меня укусила бешеная собака. Вон, там в подворотне. Я жил там когда-то.
Маленькая шавка с пеной на морде. Как меня корчило".
Голоса звенели в голове, перечисляли несчастные случаи, указывали места, и
идущий пугливо шарахался от них. Он все чаще оборачивался, и смотрел на темный
ужас, равнодушно следующий позади. Знающий, что когда нибудь догонит.
-"Здесь я прыгнул из окна, я не любил жизнь".
-"Здесь, дряхлая арка обрушилась на меня. Тонны камня".
-"А здесь меня зарезал свихнувшийся наркоман. Я ничего не сделал, просто
попался ему на пути".
-"А здесь...здесь...здесь я поскользнулся и сломал шею. Глупо, но бывает....а
тут".
Сотни и сотни смертельных случаев выливались на Станислава. Большой город
пестрит ими, трагичными и не очень, просто глупыми. Обыденными и серыми:
-"Я траванулся паленой водкой, и умер вот тут у подъезда. Прохожие обходили
меня, думали, я пьян. А я уже не дышал. Веришь в это?"
-"Веришь? Веришь?!"
-Да, - проскулил он, и тут заметил, что навстречу ему идет человек. Обычный
прохожий, в темной болоневой куртке. Руки в карманах - холодно.
-Стойте!! - закричал Станислав и кинулся к нему - стойте!!! - его шаги стучали
по асфальту прерывистой дробью, плескали мелкие лужицы.
Прохожий увидел его, секунду смотрел, а потом обратил внимание на то, что шло
за ним. Человек глухо вскрикнул и бросился прочь, оставив на грязном асфальте
полиэтиленовый пакет с рвущейся ручкой.
-Да стойте же! - слабо вскрикнул Станислав, но человек не остановился, а только
прибавил скорости. Сам чуть не упал, а потом нырнул в проходной двор - темный,
без единого фонаря, и как растворился. Пакет сиротливо остался лежать на дороге.
Станислав заплакал, повернулся и зашагал дальше по улице, зная, останавливаться
нельзя.
-Что вы хотите? - спросил он пустынную улицу - что вам от меня надо, гнусные