"Сергей Болотников. Ночь бега." - читать интересную книгу автора

Станислава было за что пожалеть, теперь. Он и сам себя жалел, невнятно
бормоча себе под нос:
-Почему со мной? Почему меня? - испуганно оглядывался и его торопливые шаги
становились спотыкающимися, так, что казалось это упившийся вусмерть алкаш,
возвращается в свою полупустую хибару. Эхо от шагов металось между стенами
близкостоящих каменных домов с окнами бойницами, уносилось в хмурое сочащееся
моросью небо, возвращалось раненой птицей.
Кроме звука шагов Станислава было тихо. Такая вязкая, плотная тишина, она
обволакивала вокруг, пыталась заглушить звук собственного дыхания. Враждебно
смотрела из-под низких подворотен.
Впрочем, тишины для одинокого путника как раз не было. Для него существовали
еще голоса.
А то, что шло за ним, передвигалось абсолютно бесшумно.
Голоса были рядом. Голоса были с ним и были у него внутри. Голоса пели,
кричали, и наполняли ночь безумными воплями. Голоса появились внезапно, и теперь
не собирались пропадать:
-"Слушай",
-"Да слушай, нас. Hас тут много, мы все здесь, все с тобой":
-"Внимай, ибо ты избран".
-"Да избран. Теперь ты идешь. А оно идет за тобой".
-"Оно настигнет тебя"
-"А может и нет...все зависит от тебя".
-"Только от тебя самого".
Станиславу хотелось кричать. Хотелось уж давно, но он только сжимал, покрепче,
зубы и молчал. Когда началась она, это ночная гонка, из-за которой он, теперь
вынужден торопливо идти пустынными улицами, пугливо оглядываться и двигаться в
сторону центра города, вместо того чтобы уже подойти к своему подъезду.
Сначала он не хотел обращать внимание на голоса. Пытался как-то объяснить,
понять, откуда взялись эти нашептывания. Смотрел вверх, надеясь, что оно несутся
из открытого окна.
Hо нет. Голоса были с ним, теперь они были едины и игнорировать их было
нельзя.
Да, он мог поверить, что сходит с ума. Сумасшедшие часто слышат какие-то
голоса - отзвук ужаса, что творится в сумерках их подсознания. Hо эти, но ведь
эти голоса говорили ему правду.
-"Оно идет" - говорили ему.
-"Идет за тобой. Оно не торопится".
-"Ему никуда торопится".
-"Оно догоняло уже сотни таких как ты".
-"А что было потом, тебе лучше не знать".
-"Да, не знать".
Станислав тряс головой, зажимал уши, но голоса и не думали исчезать. Они прочно
поселились у него внутри.
Голоса были разные. Мужские и женские, надтреснутые старческие и звонкие
детские. Они теперь звучали непрерывным говором, из каждой подворотни, из
каждого окна, и говорили одно и тоже:
-"Торопись, если не хочешь чтобы оно тебя не догнало".
Он не верил. Hо когда в следующий раз пересек конус света от фонаря, он
оглянулся. Оглянулся, с каким то непонятным чувством. Он сходит с ума?
Оборачивается, потакая голосам у него в мозгу? Зачем?