"Владимир Болучевский. Шерше ля фам " - читать интересную книгу автора

расставлять.
- Можно вообще без знаков препинания. Еще даже и лучше.
- А вот не скажи. Пунктуация - это скальпель. Вот тут-то рука мастера
и видна бывает. Сразу. А просто так навалять с три короба - это всякий
дурак сможет.
- Вот и хорошо.
- Что "хорошо"?
- Вот пусть и валяет. Если ему больше делать нечего.
- Кому?
- Дураку всякому. Ко мне-то ты чего пристал? И... это... ну на самом
деле... извини, конечно, но... оставь прибор в покое, вылезай.
- Да ничего я тебе тут не загубил, не волнуйся. И даже наоборот. Я
вон... новую директорию создал и даже начал уже в ней работать. За тебя.
- Как это "за меня"?
- А вот так. Мы с тобой вчера на бильярде играли?
- Вроде бы. Я плохо помню.
- Вот. Вот поэтому ты мне и проиграл.
- Это в бане было?
- В бане. Я-то к тому моменту вздремнул уже и... вроде бы и оклемался.
А ты нет.
- Ну и что ж тут такого? Бывает.
- Бывает, - кивнул Андрей Иваныч. - А на что мы играли, помнишь?
- На что?
- Не помнишь. А играли мы с тобой на книжку. Ты проиграл. С тебя
книжка. А долг с игры... это, батенька ты мой, дело святое. И простить его
тебе я не в праве. Но поскольку человек я добрый, чувственный, можно
сказать, аж до слезливости и люблю тебя как брата, то вот и набросал тут в
двух словах некую жизненную концепцию, о которой ты мне вчера, отсвечивая
голым задом, полночи талдычил. Не дословно, правда, у меня получилось,
но... в общих чертах. И лексика твоя сохранена, большей частью. Просто я
изложил покомпактнее. Ты-то все забыл, а я зафиксировал.
- Ты чего, Андрей Иваныч, опупел? Какая, на хрен, концепция? Какая
книжка? И чего это ты у меня здесь без порток расселся?
- Голый я оттого, что душ недавно принял, пока ты спал, а халат у тебя
в доме только один - твой. Я его надевать не стал. А говорили мы вчера о
том, что хватит тебе в газетенках этих бульварных ерундистикой всякой
заниматься - все равно ведь ни славы, ни денег, а напиши-ка ты, братец,
книжку. А уж я ее раскрутить сумею, будь уверен. Грех тебе, право слово, с
твоими мозгами и дурака валять. Какие-то вы все здесь, в Питере...
малахольные. Выгоды своей видеть не хотите. Ну представь: фотку твою на
обложку забацаем - "шесть на девять" или даже "девять на двенадцать", а?
Известность, почет. А может быть, и бабки. Ну разве плохо?
- Сам дурак, - Адашев затянулся сигаретным дымом, потом взглянул на
сигарету и брезгливо поморщился.
- Не обо мне речь. Мы с тобой вчера водку пили? Пили. Об жизни
говорили? Говорили. Не говоря уже об смерти. Ты умничал? Умничал. И очень
даже занятно. А у меня сейчас в издательском деле... короче, свой
конкретный интерес имеется.
- И что дальше?
- Как что? Вот я на кон и поставил... ну, если ты проигрываешь, с тебя