"Френсис Бомонт, Джон Флетчер. Своенравный сотник (Пьеса)" - читать интересную книгу автора

А умереть бесславно и безвестно.
Коль искушать хотите вы фортуну,
Не давшую сегодня вам погибнуть...

Деметрий

Молю тебя, не добивай меня.
Твои слова больнее ранят сердце,
Чем горечь пораженья.

Леонтий

Вы не в меру
Чувствительны. Фортуна чередует
Победы с пораженьями, которых
Еще никто не избегал. Утешьтесь:
Я сердцем чую - мы свое возьмем.
Бык яростный дыханье переводит
Лишь для того, чтоб стать грознее вдвое.
Пусть мы разбиты - это нам наука.
Наш час придет, и...

Входит раненый сотник.

Сотник, как дела?

Сотник

Не знаю сам. Досталось нам изрядно.
Всех наших юных храбрецов убили.

Леонтий

Ты ранен, друг?

Сотник

Да, задали мне перцу.
Я в самой гуще был, и наковальней
Мой череп стал - в нем до сих пор звенит.
Меня ни разу так не молотили.
Коль это слава, значит, я прославлен,
Навек прославлен и не жажду больше
Святому Мордобитию служить.
Клянусь, я ныне умирал раз двадцать
И все ж (черт знает - как!) мне удавалось
Прочь отползти и снова встать. Я ранен,
Но раны все ж меня терзают меньше,
Чем до войны терзал меня недуг.