"Джей Бонансинга. Игра киллера" - читать интересную книгу автора

пришельцем из другого мира.
- Только не говори, что ты хочешь выпить еще глоток этой мерзости.
Джо поднял голову. Над ним нависла крупная фигура барменши по имени
Дебби - прыщавой блондинки с отвратительной стрижкой и километровыми
ногтями, покрытыми розовым лаком, в свитере поддельной ангорской шерсти,
купленном на дешевой распродаже. Дебби была для Джо якорем спасения -
единственной барменшей на всем озере Мичиган, никогда не задававшей лишних
вопросов, не вешающей лапшу на уши и не сующей нос не в свое дело. Более
того, она была единственной барменшей во всем Чикаго, которая охотно
снабжала его любимой отравой - неподражаемым и несравненным коктейлем
"Тамми намберз". Одна часть "Бэйлиз" на три части "Маалокса".
- Сооруди еще одну, лапонька, - сказал Джо, смахивая с губ остатки
похожей на молоко жидкости.
Ощущение во рту было такое, будто язык распух и не слушается. Зато ад в
желудке остыл до легкого жжения.
- Не знаю, как ты можешь пить эту гадость, - крякнула Дебби, сунув руку
под прилавок из нержавеющей стали и доставая оттуда небольшого размера
бутылку с антацидом, которую держала здесь специально для Джо. Смешав еще
один коктейль, она заменила им пустой бокал. - Месяц потом будешь белым
срать.
Она хмыкнула и щелкнула зажигалкой, закуривая "Мальборо Лайт".
- Привык к этому вкусу, - промямлил Джо, тупо уставившись на водянистые
разводы на исчерканной поверхности бара.
- Эй, дружок, ты здоров?
- Ага.
Музыкальный автомат умолк, и приглушенный шум зала, казалось, усилил
боль Джо.
Дебби глубоко затянулась и выдохнула:
- У тебя сегодня неудачный день?
- Ничего подобного. Все нормально. Все прекрасно и великолепно. Лучше
не бывает. А почему ты спрашиваешь?
- Потому что вид у тебя, словно кто-то написал на твой именинный пирог.
- Можно и так сказать, - невнятно пробормотал Джо, потирая глаза.
В кишках бурчало. Секунды три ему казалось, что сейчас наступит
очередной приступ поноса. Боль теперь жила в нем, как ленточный червь,
ползущий по внутренностям, сжирая его заживо. Болезнь расцвела на этой
боли, как пламя на бензине. А может быть, и больше. Может быть, более
серьезная вещь. Проклятие любого хорошего киллера: кризис совести. Джо
никак не мог заставить себя не слышать надтреснутый голос покойной матери,
и эхом гудели в мозгу слова ее ветхозаветной литании: "Поднявший меч..."
- Пообещай мне одну вещь, - вдруг сказала Дебби.
- Чего?
- Пообещай, что не собираешься тут сидеть и доставать меня рассказами о
тяжелой судьбе. - Ее голос был плотно насыщен южным акцентом, в котором
отчетливо слышалось сильное "р" жителей Блу-Айленда, Сисеро и
Эвергрин-Парка. Голос хриплый, сильный, без сантиментов. - Потому что
иначе я притащу сюда раскладушку, поставлю ее на пол перед стойкой бара и
буду с удовольствием отдыхать после трудного дня.
Джо слабо ухмыльнулся:
- Не волнуйся, я это все храню для мемуаров.