"Рей Бредбери. Куколка" - читать интересную книгу автора

Колокол. Еще колокол. Два колокола, два колокола. Дюжина
колоколов, сто колоколов. Десять тысяч и миллион лязгающих,
стучащих, грохочущих металлом колоколов. Родившиеся мгновенно и
одновременно в тишине, вопящие, визжащие, ранящие, бьющие по
ушам эхом! Звенящие, поющие громкими и тихими, низкими и
высокими голосами
Из-за всего этого колокольного звона Смит не мог сразу
сообразить, где он находится. Он знал, что не сможет смотреть,
потому что его веки были плотно прижаты; знал, что не может
говорить, потому что его губы срослись. Его уши были тесно
зажаты, но тем не менее колокола колотили вовсю.
Он не мог видеть, хотя нет, он мог, мог, и это было как
будто внутри маленькой темной красной пещеры, как если бы его
глаза были повернуты внутрь его головы.
Затем Смит попробовал пошевелить языком, я неожиданно,
пытаясь вскрикнуть, он осознал, что у него пропал язык. Нет
языка. Странно. Почему? Смит попытался остановить колокола.
Они утихли, наградив его тишиной, окутавшей его холодным
одеялом. Что-то происходило. Определенно происходило. Смит
попытался шевельнуть пальцем, но он ему не повиновался. Руки,
ноги, голова, туловище- ничто не двигалось. Секундой позже
пришло ужасное открытие, что он больше не дышит, по крайней
мере при помощи легких.
- Потому что у меня нет легких! - вскрякнул он, но
вскрикнул внутренне, про себя, и крик этот обволокло темным
красным потоком, который поглотил, растворил в себе и унес этот
крик, принеся Смиту облегчеяке я спокойствие.
"Я не боюсь, - думал он. - Я осознал это и не понимаю
почему. Я понимаю, что мне не страшно, но не знаю причины
этого.
Без языка, без носа, без легких. Но, наверное, позже они
появятся. Да, конечно, появятся. Ведь что-то происходит.
Через поры его отвердевшего тела проникал воздух,
пропитывая, как дождь, каждую часть его тела, вдыхая в него
жизнь. Дыхание через миллионы жаберных пластинок, вдыхание
кислорода, азота, водорода и двуокиси углерода и усвоение всего
этого. Удивительно. Билось ли еще его сердце?
О да, оно билось. Медленно, медленно, медленно. Неясный
красный шорох, поток, река, вздымающаяся вокруг него, медленно,
медленнее, еще медленнее. Как хорошо! Как легко!
Дни слагались в недели, и картина становилась яснее.
Помогал Макгвайр. Отставной хирург, он был секретарем Рокуэлла
в течение нескольких лет. Не слишком много помощи, но хороший
компаньон.
Рокуэлл заметил, что Макгвайр много, нервно и грубовато
шутил по поводу Смита, стараясь сохранить спокойствие. Однако
как-то он прекратил это, поразмыслил и медленно проговорил:
- Слушай, до меня только сейчас дошло! Смит жив. Но он
должен быть мертв. А он жив. О господи! Рокуэлл рассмеялся.
- Что, черт возьми, по-твоему, я собираюсь делать? Я на