"Мэрион Зиммер Брэдли. Кровавое солнце ("Darkover" #13)" - читать интересную книгу автора

Машина обратила к Кервину свой безмолвный железный лик - сканируя карту,
роясь в базе данных. Отпечатки пальцев не меняются; где-то в недрах этого
железного ящика должна найтись запись, что был тут некогда такой Джефф
Кервин, которого одноклассники звали _Талло_, по-дарковански "Рыжий".
Скорости IBM измеряются миллисекундами; ни щелканья, ни гуденья - того,
что простые смертные обычно связывают с большими машинами - ничего этого
на самом деле нет. Сверхъестественно быстро наружу выскочила карточка.
Кервин перегнулся через стол и подхватил ее прежде, чем его опередит дама
из приемной - но вот он перевернул карточку, и железная уверенность в том,
что дама лжет, куда-то испарилась, и холодный ужас парализовал все его
существо. Вердикт безличного печатающего устройства гласил: "В списках не
значился".
Дама извлекла карточку из его безвольно ослабевших пальцев.
- Не станете же вы обвинять во лжи машину, - холодно произнесла она. -
Теперь, пожалуйста, я попросила бы вас удалиться. - Тон ее лучше всяких
слов давал понять, что если Кервин не удалится сам, ему помогут.
Онемевшими пальцами Кервин вцепился в угол стола. Ему казалось, он
снова в открытом космосе - беспощадно холодном, головокружительно пустом.
- С ума я, что ли, сошел? - побелевшими губами выдавил он. - А на
Даркоувере не может быть еще одного Приюта Астронавта?
Дама смерила его долгим взглядом, и, в конце концов, раздражение
сменилось даже чем-то похожим на сочувствие.
- Нет, мистер Кервин, не может. Почему бы вам не обратиться в Миссию,
на восьмой этаж? Если что-то не так - это скорее по их части.
Кервин судорожно сглотнул и вышел. Восьмой этаж, Отделение неврологии и
психиатрии.
Она думает, что я сумасшедший.
А что если?..
С трудом передвигая одеревеневшие ноги, он спустился по лестнице и
вышел на улицу, на прохладный воздух. Они все врут, все врут...
Нет. Это образ мыслей параноика; они - таинственные и неуловимые _они_
- его обманывают.
"Но черт побери, - думал Кервин, пытаясь хоть как-то снова уцепиться за
реальность, - черт побери, я же тут жил; вон окно моей бывшей спальни".
Его так и подмывало подняться наверх и проверить, остались ли на спинке
кровати из таллатового дерева вырезанные когда-то им инициалы - ДЭК. Нет,
лучше не стоит. С его везением, он наверняка нарвется на толпу детей;
припаяют, чего доброго, попытку растления малолетних, если не что похуже.
Он только обернулся и бросил прощальный взгляд на белые стены, за которыми
прошло его детство... Ой ли?
Кервин стиснул виски, пытаясь напрячь память, но всплывали какие-то
одни обрывки: темный пустой зал, небо, человек в плаще с капюшоном
надменно меряет шагами коридор, пламенеют на солнце рыжие волосы... А вот
уже приют, вот Кервин уже играет, учится, ест и спит среди других детей в
синих штанишках и белых рубашечках. Когда ему было девять, он по уши
втюрился в одну нянечку, молоденькую стройную даркованку... Как ее звали?
Марука. Она бесшумно ступала, словно плыла по коридорам в шлепанцах на
мягкой подошве, и просторный белый халат переливался в тускловатом свете,
а голос звучал негромко и нежно. "Ей нравилось ерошить мои волосы, а когда
как-то раз я слег в лихорадке, она приходила ко мне, садилась на край