"Владимир Брагин. В стране дремучих трав (Роман-сказка)" - читать интересную книгу автора

сорван у какой-то развалившейся беседки...
- Хорошо! Понимаю. Я пошлю туда Белянкина и других студентов.
- Искать в траве другие такие листочки?
- Искать того, кто их уронил на цветы. Студенты побывают там и
разузнают, кто занимается столь странными шутками. Как жаль, что мне
нельзя ни на час отлучиться из института! А то я бы пошел с ними. Дорога
живописная, ведет к дачному поселку научных работников. Поселок имени
Ломоносова.
- Степан Егорович! А не кажется ли вам, что вся загадка скрыта в
одном слове "Дижонваль"?
- Да, да, я забыл вам сказать... Я не поленился и заглянул на кафедру
физики. Про барометр Дижонваля там и не слыхали. Тут что-то не то... А
неужели Художественный будет ставить современный водевиль?..


РАЗМЫШЛЕНИЯ И СОМНЕНИЯ

Какими необычайными картинами расписаны стены в ресторанчике!
Белый медведь, стоя на льдине, вытянул свою морду и почему-то
касается носом острого паруса лодки, уходящей в даль неестественно
голубого моря. А на другой стене - дети, сидя на корточках, пускают
маленький бумажный кораблик в бурный ручей.
К потолку прибиты рога горного козла. С них свешиваются лампы под
яркими цветными бумажными абажурами.
Я ел какое-то непонятное мясное блюдо с тушеными помидорами, пил
стакан за стаканом крепкий чай и думал: "Уже третий день я собираюсь
уехать из города и все не уеду".
Белянкин и его товарищи искали, смотрели, нет ли около беседки
следов, примет человека, который уронил там загадочные листки,
расспрашивали окрестных жителей, разглядывали чуть ли не каждую травинку,
каждый цветок. Но студенты ничего не узнали, ничего не нашли.
"Пора уезжать!" - говорю я себе. Этот городок очень мил, но не
оставаться же здесь для разгадки кем-то предложенного ребуса. Да, пора
уезжать! Завтра же. Однако странное дело: ведь я согласен с профессором
Тарасевичем, что листки с микротекстом - чья-то смешная затея? Согласен!
Но все же, но все же искренний тон странных листков, спокойная их
серьезность заставляют меня искать в них какой-то особый смысл, бывать в
библиотеке, читать справочники... Так проходят дни. Я все не уезжаю из
городка. Чего-то жду. Мне чудится, будто чья-то участь, участь
путешественника, отправившегося в тяжелый путь, скрывается в этих листках.
Люди приходят в ресторан. Уходят. У каждого своя жизнь, своя судьба.
Музыканты сидят на эстраде. Играют. Смотрят на входящих с бесстрастным
выражением глаз. Но музыка их вовсе не бесстрастна. То грустью, то
весельем звенят струны.
Из отдельных слов микротекста видно, что путешественник пробыл долго
в чужой стране, сделал много открытий. Вел там дневник. Этот дневник он
везет...
Путешественник, говоря об ученом древности, указывает, что мир перед
Эратосфеном разрастался от одного неторопливого подсчета к другому.
Эратосфен, живший очень давно (с 276 по 194 год до нашей эры),