"Владимир Брайт. Королевства, проигранные в карты ("Империя неудачников" #1) " - читать интересную книгу автора

потомственный лесоруб в шестом поколении, и она с самого детства так
привыкла к пилящим механизмам, что уже просто не в состоянии обходиться без
них. Ни в одежде, ни без оной. Никогда ведь не знаешь, что на уме у женщины.
Но мне, к сожалению, не повезло. Моей галлюцинацией была не обнаженная
красавица с пышными формами и совершенной фигурой, а отвратительный
старикан, даже отдаленно не смахивающий на Сайта-Клауса с мешком подарков и
сладостей в качестве утешения. Единственный плюс заключался в том, что
старикашка был вполне одет.
Когда эти соображения вихрем промелькнули у меня в голове, на меня
снизошло откровение свыше, и заключалось это откровение в том, что я сошел с
ума и притом как-то не совсем удачно.
- Мама дорогая... - потрясение пробормотал я, балансируя на грани
потери сознания.
- Да-а, ситуация... - одновременно со мной многозначительно протянул
внутренний голос. Наверное, намекал, что кое-кто наконец-то доигрался...
А между тем, пока я пребывал в полном смятении чувств (что в принципе
совсем не удивительно, принимая во внимание необычность ситуации), старик
времени зря не терял. Он быстро достал из кармана цепочку с каким-то
замысловатым медальоном, нацепил ее себе на шею и с ходу начал орать, причем
на редкость противным, скрипучим голосом:
- ... стоять, вытаращив глаза, как баран на перекрестке? У меня нет
времени заигрывать с тобой. Скажи: "Вело - твой"
- Что? - ошарашенно переспросил я.
- Вело - твой, - прорычал он, явно теряя остатки терпения, при этом
окрас его физиономии из нездорового пепельно-серого плавно превращался а
темно-бордовый.
Вообще-то я с детства не выношу, когда на меня орут. Хотя с этим
педагогическим беспределом я еще мог как-то мириться, пока окончательно не
вырос. Но если на человека начинает так грубо и бесцеремонно орать плод его
же собственного не меру разыгравшегося воображения, то это, извините, уже
слишком.
Именно наглость этой галлюцинации вывела меня из ступора, привела в
чувство, и ситуация, выражаясь языком политиков, начала понемногу
стабилизироваться.
- Что? - спросил я во второй раз с единственной целью позлить старикана
и прийти в себя окончательно.
- "Вело - твой", - проревел он, при этом глаза незнакомца налились
кровью до такой степени, что в них появилось зловещее выражение, сулящее
кое-кому серьезнейшие неприятности.
На мгновение мне показалось, что сейчас его хватит апоплексический
удар, но потом я вспомнил, что это всего лишь фантом моего больного
сознания, и успокоился. В конце концов, сейчас самое главное было - решить,
что делать при первых признаках сумасшествия и как принято себя вести в
обществе галлюцинаций, а все остальное не имело никакого значения. Поэтому
после секундного замешательства, не успев еще толком ничего обдумать, я
выдал первое, что пришло на ум:
- Даже не думай об этом...
Да-а-а... Вот уж действительно, слово не воробей, вылетит - не
поймаешь...
Реакция старикашки на эту, в общем-то, безобидную фразу* была, мягко