"Ричард Бротиган. Ловля форели в Америке " - читать интересную книгу автора

Мне пришлось самому быть своей первой форелью, клюнувшей на ломоть
белого хлеба.

Реплика Ловли Форели В Америке:
А что я могла поделать? Лестницу не сделаешь ручьем. Паренек вынужден
был вернуться восвояси. И со мной такое случалось. Помню, я как-то
перепутала в Вермонте одну старуху с форельным ручьем - пришлось извиняться.
- Простите, - сказала я, - мне показалось, что вы - форельный ручей.
- Ничего подобного! - ответила старуха.

РЕД ЛИП

Семнадцатью годами позже я сидел на камне. На камне под деревом, рядом
с заброшенным домом, на котором, как погребальный венок на гвоздике, висела
табличка, написанная шерифом.

ЗАПРЕЩЕНО
4/17 ХАЙКУ

Много воды в реках утекло за семнадцать лет, тысячи форелей уплыли
прочь, и вот сейчас, рядом с автострадой и табличкой, написанной шерифом,
струилась еще одна река - Кламат - а мне нужно было спуститься на 35 миль
вниз по течению - в Стилхед, где я остановился.
Все было как обычно. Никто не останавливался и не подсаживал меня, хотя
я был экипирован как рыбак. Рыбаков, как правило, подвозят. Но я ждал уже
три часа.
Солнце походило на полтинник, который кто-то облил керосином, поджег,
сунул мне в ладонь, сказав: "Подержи-ка, парень, пока я сбегаю за
газеткой", - и ушел, чтобы никогда не вернуться.
До того, как я уселся на камень под деревом, я уже отмахал немало миль.
Каждые десять минут появлялась машина, и я вставал, тыча пальцем в небо,
словно бананом, а затем вновь садился обратно.
У заброшенной лачуги крыша была крыта железом, покрасневшим от
многолетнего ожидания. Красным, словно шапочка на голове приговоренного к
гильотинированию. Край кровли сорвался и хлопал под порывами теплого ветра,
налетавшего с реки.
Еще одна машина проехала. Пожилая пара. Чуть не съехали с асфальта
прямо в реку. Видать, здесь им никогда не приходилось встречать
путешествующих автостопом. Машина скрылась за изгибом дороги, а они все еще
таращились в ту сторону, где остался я.
Делать было нечего, и я начал ловить оводов сачком. Я придумал дурацкую
игру: словно я - безногий, и не могу за ними бегать, так пусть они сами
подлетают ко мне. Наверно, я маленько свихнулся. Поймал я шесть штук.
Неподалеку от лачуги стоял сортир, и дверь его была зверски вывихнута.
Нутро сортира зияло человеческим лицом, казалось, что оно шепчет: "Старикан,
который меня построил, хезал здесь девять тысяч семьсот сорок пять раз, но
теперь он помер, и я никому другому не позволю в меня хезать. Отличный был
парень. Душу в меня вложил. Оставьте меня в покое. Я - памятник милой старой
заднице. Вот почему моя дверь нараспашку. Если хотите хезать, валите в кусты
и хезайте там вместе с оленями".