"Ричард Бротиган. Аборт (Исторический роман 1966 года) " - читать интересную книгу автора

Харлоу Блэйд-мл. ОБРАТНАЯ СТОРОНА МОЕЙ РУКИ.
Автору лет шестнадцать, и он выглядит слишком грустно для своего
возраста. Со мной был весьма робок. Бедняжка. Постоянно на меня косился.
Наконец, он открыл рот:
- Вы и есть библиотекарь?
- Да, - ответила я.
- Я ожидал увидеть мужчину.
- Он сейчас вышел, - сказала я, - поэтому я здесь. Я не кусаюсь.
- Вы не мужчина, - сказал он.
- Как вас зовут?
- Что?
- Ваше имя, будьте добры? Я должна записать его вот в этот гроссбух
прежде, чем мы примем у вас книгу. У вас же есть имя, правда?
- Да. Харлоу Блэйд-младший.
- А о чем ваша книга? Это мне тоже нужно записать. Просто скажите мне,
о чем она, и я внесу это вот сюда, в гроссбух.
- Я рассчитывал увидеть на мужчину, - сказал он.
- О чем ваша книга? Тема, пожалуйста?
- Мастурбация. Знаете, я лучше пойду.
Я сказала спасибо за то, что он принес нам книгу, и еще хотела сказать,
что он может поставить ее на любую полку, куда только захочет, но он ушел,
не вымолвив больше ни слова. Бедный мальчуган.
Какое странное место - эта библиотека. Но, наверное, когда ничего
другого не остается, больше некуда принести книгу. Я свою принесла, и я до
сих пор здесь.
Стоя у меня за спиной и обняв за плечи, Вайда читала вместе со мной
свою запись.
- По-моему, неплохо, - сказала она.
Ух-х: передо мной на столе - почерк другого библиотекаря. Впервые за
все эти годы не я встретил и принял книгу.
Какое-то мгновение я смотрел на Вайду. Должно быть, смотрел я на нее
довольно странно, потому что она сказала:
- Ох, нет. Нет, нет, нет.

Фостер

Фостер прибыл в полночь. Мы пили кофе у меня в комнате и разговаривали
о маленьких повседневностях, которые потом ни за что не вспомнить, - разве
что в сумеречный миг жизни.
Фостер никогда не утруждал себя звонком. Говорил, что колокольчик
напоминает ему церковь, а этого добра ему хватило до конца жизни.
БАХ! БАХ! БАХ! он просто таранил дверь кулаком - его было слышно по
всей библиотеке, и я всегда боялся, что он разнесет стекло. Фостера
невозможно было ни проглядеть, ни забыть.
- Что это? - Вайда испуганно вскочила с кровати.
- Фостер, - сказал я.
- Громыхает, как розовый слон.
- Ты что - он к этой дряни даже не прикасается.
Мы вышли в библиотеку и зажгли свет - Фостер стоял по другую сторону
двери и все так же колотил в нее здоровенным кулаком.