"Картер Браун. Мэвис, моя чикита!" - читать интересную книгу автора

пляжу. Я с лопатой побрела за ним. Пока я копала яму, Рафаэль прислонил
труп к откосу дюны. Покойник сидел в позе то ли молящегося, то ли
умоляющего о спасении. Его руки были сложены на груди, а голова опущена. Он
разжалобил меня, я даже перестала копать, но мистер Вега прикрикнул, чтобы
я поторапливалась. Я понимала, что в данный момент интересую его не как
женщина, а как рабочий инструмент.
Моего крепкого здоровья хватило на то, чтобы выкопать яму быстро и
достаточно глубоко. Рафаэль улыбнулся и ухватился за труп, чтобы тащить его
в могилу.
И вдруг кто-то позади нас сказал:
- Эй!
Я чуть не упала в могилу вместо покойника.
Возле дюны стоял человек в ластах. Кроме ласт на нем были плавки,
большие, "совиные" очки и немного загара. Я отдышалась и рассмотрела его
получше. Высокий, худой, бородатый. И очень любознательный. Он опустился на
корточки, уставился на покойника, поворачивая голову то так, то эдак и
пытаясь заглянуть убитому в лицо.
Надо ли говорить, что Рафаэль Вега метнул в меня взгляд-гранату, потом
сунул руку под мышку, где, я не сомневалась, у него находился пистолет.
"Придется рыть еще одну яму, - уныло подумала я. - Для второго мертвеца".
Почему-то мне не нравилось подобное завершение сегодняшнего дня, и я
быстро встала между латиноамериканцем и бородачом в ластах.
Третий лишний оказался человеком не только любознательным, но и
отзывчивым. Он мило улыбнулся нам с Рафаэлем и произнес:
- С вашим другом произошла неприятность? О да, у него такой вид... Он
болен? Или это такая американская игра? Не оставляйте его здесь. Это не мое
дело, но я бы своего друга увез куда подальше...
Бородач говорил с акцентом. Видимо, это был турист из Англии.
- Откуда вы свалились? - угрожающе спросил Рафаэль. - Вас здесь не
было!
- О да! Я находился за дюной, я отдыхал после купания... Такая
чудесная вода... Что это с ним? Он такой мертвенно-бледный... У него выпали
все волосы?
Бородач склонился над покойником, а я пихнула Рафаэля локтем.
- Не волнуйтесь, это такая болезнь, - сказала я. - Наш друг подхватил
ее на Гавайях. Он охотился на крокодилов и...
- Разве на Гавайях водятся крокодилы? Как странно! - англичанин
смотрел на меня сквозь стекла своих очков-консервов и качал головой. - Как
много можно узнать, если не сидеть дома!
- Может, там и нет крокодилов... Значит, он охотился на них в Африке,
а заболел на Гавайях, - выкручивалась я. - Рафаэль, этот человек прав,
нашего друга надо срочно увезти... к специалистам... Джорджу вреден морской
воздух.
- Джорджу? - взревел Рафаэль.
- Ну да, ему, - я указала на труп.
- Грациа! - Рафаэль сжал кулаки. - Еще одна остроумная идея!
Он взвалил "Джорджа" на спину и пошел к машине. Он беззвучно бормотал
что-то в мой адрес, но, кажется, не "моя дорогая чикита".
Бородатый англичанин наблюдал за нами с неподдельным интересом и,
кажется, хотел помочь Рафаэлю. Чтобы остановить этот порыв, мне пришлось