"Кен Бруен. Убийство жестянщиков ("Джек Тейлор" #2) " - читать интересную книгу автора

кровью не обливалось. Я подошел к стойке. Бармен с виду напоминал Робби
Уильямса. Оставалось надеяться, что манеры у него получше.

- Доброе утро, сэр. Вы с похорон?

- Именно.

- В баре все бесплатно до половины третьего. Что вам налить?

- Пинту и рюмку "Джеймсона" вслед.

- Не желаете ли присесть, сэр? Я принесу заказ.

Я сунул в рот горсть арахиса. Странно, но в этот момент я думал о двух
писателях. С ними меня познакомил Томми Кеннеди. Уолтер Макен, который и
тогда уже был так же хорош, как и сейчас, и Поль Смит. Когда-то на моей
полке стояли "Алтарь Эстер", "Упрямый сезон" и моя любимая книга - "Во мне
поет лето". Не так давно в библиотеке Ламберт я отыскал "Крестьянку". С моей
точки зрения, эта книга, изданная в 1961 году, превосходит и "Город
проституток", и "Пепел Анжелы". С помощью Поля Смита я открыл для себя Эдну
Сент-Винсент Миллей, а это что-нибудь да значит.

Бармен принес выпивку и сказал:

- Доброго здоровья.

- Спасибо.

Пиво оказалось едва ли не лучшим из того, что мне доводилось пить.
Приходилось согласиться с Флэнном О'Брайеном: "Нет ничего лучше пинты
простого пива". Легло на кокаин как пушинка. Будучи еще молодым полицейским,
я как-то отправился посмотреть Имонна Морисси в "Брате". Еще я должен был
посмотреть на Джека Макгоурена в "В ожидании Годо", но вместо этого
надрался. Какая оплошность.

Я пригубил виски и вознесся почти до небес. В ресторане начали
появляться тинкеры. Подошел Трубочист и сказал:

- Не сидите один.

- Это что, указание? Скажите, что вы сделали с кистью?

- Похоронили.

Я отпил добрый глоток виски. Обожгло, что надо, как доктор прописал. В
ресторане уже собралась целая толпа. Я сказал:

- Много народа пришло.

- Мы отдаем честь нашим мертвым. Никто ведь больше о них не