"Кен Бруен. Мученицы монастыря святой Магдалины ("Джек Тейлор" #3) " - читать интересную книгу автора

В конце января, в понедельник, со мной случился алкогольный припадок.
Ничего особенного. Но я снова оказался в больнице. Доктор склонился надо
мной и сказал:
- Мистер Тейлор, вы хотя бы имеете представление, что с вами произошло?
- Нет.
- Следующий приступ вас убьет.
- Я буду осторожен.
Эскулап взглянул на мою карту, покачал головой и заметил:
- Тут не в осторожности дело. Вам нельзя пить.
Этот случай нагнал на меня страху. Выйдя из больницы, я не стал пить.
Но такое со мной бывало уже тысячу раз. Рано или поздно страх улетучивается
или я решаю: "А пошло оно все!" - и напиваюсь. Я погружался во все более
глубокую депрессию. Невероятно трудно стало подниматься с постели. Ночью
неведомое беспокойство заставляло меня пробуждаться практически каждый час.
От обезвоживания я заставлял себя слезать с кровати и принимать душ. Еда
меня не интересовала, но я пытался. Спросил себя: "Зачем беспокоиться?"
Сбрил бороду и ужаснулся, увидев в зеркале свои ввалившиеся щеки. Но, черт
возьми, зубы были просто великолепны.
Когда я занимался последним делом, меня навестили два братца. Если бы
они жили в Америке, то считались бы отребьем. Здесь же они были
"холостяками". В смысле, они сами предпочли такую долю. Они ненавидели всех,
особенно цыган, которых здесь обзывали тинкерами. Я на них работал, на
тинкеров. Я вернулся с похорон под мухой, держа в руке пакет с чипсами, -
настоящая ирландская нирвана, или, как бы сказали радетели языка, "Tir na
nOg" [Тирнаног - в ирландской мифологии страна вечной юности. - Здесь и
далее примечания переводчика.]. Братцы засадили мне по зубам ломом. Долгие
недели в кресле зубного врача - и у меня сияющая улыбка.
Я как-то слышал, что депрессию сравнивали с нахождением под толстым
слоем мутной, дурно пахнущей воды, без всякой надежды вырваться на
поверхность.
Очень верное сравнение.
Каждый следующий день был тоскливее, чем предыдущий. Наилучший момент
наступал, когда я укладывался в постель и засыпал, прекращая сознательное
существование. Если можно было чем-то утешиться, так это только мыслью о
самоубийстве. Дерьмово, когда такая мысль - единственный луч света.
Несколько месяцев назад я пьянствовал в кабаке на обочине Мерчантс-роуд.
Меня туда привлекло ощущение опасности, которое, казалось, можно было
пощупать. Русский матрос, застрявший на суше на восемь месяцев, продал мне
пистолет "хеклер и кох" 32-го калибра. Клеевая штучка. Я удивился, что он
мне достался, причем очень дешево.
Часто ночами я держал пистолет в руке и думал: "Одно движение вверх - и
нажать на спусковой крючок..."
Не могу сказать, почему я этого не сделал. Попытался вернуться к
книгам. Всегда оставалась возможность почитать. Что бы ни случалось, я
всегда мог почитать. Я больше не работал. Самыми надежными моими друзьями
были:
Томас Мертон
Нелсон Алгрен
Уолтер Мэкен
Фрэнсис Томпсон.