"Кен Бруен. Драматург ("Джек Тейлор" #4) " - читать интересную книгу автора

Только подумайте. Однажды в воскресенье, когда душа молила о глотке
спиртного и я устал от самого себя, я зашел в собор. Пел Сонни Мэллой, и,
вау, это было нечто. Вот я и пошел снова. И дело дошло уже до того, что
священник теперь кивал мне и говорил:
- До следующей недели.
Мне нравилось сидеть в задних рядах, смотреть, как солнечные лучи
пробиваются через витражи в окнах. Когда свет заливал потолок, я испытывал
нечто, сходное с покоем. В церкви всегда было полно народу, священники
работали посменно. Сменяли друг друга в приходах. Выпивка, разумеется,
сопутствовала мне на всех жизненных уровнях. Когда я наблюдал за
калейдоскопом красок, я вспомнил рабочего, который делал эти окна. Парня из
Дублина, его звали Рей, он умер от цирроза печени. Когда я навещал его
незадолго до его смерти, он сказал:
- Джек, я лучше умру, чем стану трезвенником.
Его мечта исполнилась.
Стюарт, мой поставщик наркотиков, жил около канала. Внешне он больше
напоминал банкира, чем торгаша дурью. Разумеется, его кредо были деньги. У
нас были странные взаимоотношения: он описывал мне последний продукт, его
действие, побочный эффект и даже опасности. Казалось, я Стюарта забавляю.
Сколько еще бывших полицейских, которым за пятьдесят, он снабжал? Я был для
Стюарта некоторым образом свидетельством его удачи. Меня он постоянно
поражал. Парень под тридцать, он был всегда аккуратно одет. Воплощение
молодого ирландца, демонстрирующего все черты этого прекрасного возраста:
умен, уверен в себе, образован, меланхоличен, жаден. Они не вляпывались в то
же дерьмо, что и мы. Восстание 1916 года значило для него столько же,
сколько и полиция, - иными словами, ничего.
Меня познакомила с ним Кэти Беллинггем, бывший панк и бывшая наркоманка
из Лондона, которой удалось выправиться в Голуэе. Она спуталась с моим
приятелем Джеффом, владельцем бара, и теперь у них дочка, страдающая
болезнью Дауна. Когда мне было плохо, очень плохо, я воспользовался дружбой,
надавил и получил имя дилера. После этого я обращался к Стюарту много раз.
Потом его замели, дали шесть лет, и он сидит в Маунтджойе.
Я жил в гостинице "Бейли", которую держала женщина за восемьдесят. Мне
недавно дали новую комнату, почти отдельную квартиру. Больше всего мне там
нравятся потолочные окна: я могу видеть небо. Подумать только, я испытывал
связанную с этим бесконечную тоску. Если бы я смог когда-нибудь понять, о
чем я тосковал, я мог бы быть счастливым. Но вряд ли это произойдет в
ближайшем будущем. В огромном шкафу висела моя одежка из благотворительных
магазинов. До недавнего времени у меня имелось кожаное пальто, купленное в
"Камден Лок". Пальто сперли во время мессы. Если я увижу его на священнике,
то, честно, я отдам ему и шляпу. Вдоль стены выстроились мои книги -
сборники детективов, поэзии, философии и всякая всячина. Книги меня утешают.
Иногда даже придают уверенность.
Я ограничивал себя в куреве: пять сигарет в день, - и если есть более
изощренная пытка, я о ней не знаю. В качестве еще одного шага к исцелению, я
даже сменил марку сигарет. Теперь покупал "Силк Кат" - вроде в них меньше
смолы. Главный прикол табачных компаний: недавно выяснилось, что эти
сигареты "ультра" являются куда более опасными, чем обычные разрушители
легких. Я это знал, но, казалось, моя грудь довольна таким поступком. Джефф,
мой друг, купил мне месячный запас этих сигарет. Они лежали в ящике стола,