"Ханс Кристиан Браннер. Первое утро (Рассказ)" - читать интересную книгу автора

настоящим. Она - мое вечное настоящее. Она не должна видеть, что я плачу.
Пойду к себе, чтобы она, проснувшись, не увидела моих слез.
Он осторожно открыл дверь и прошел по коридору гостиницы в свою
комнату. Комнатка была маленькая, она выходила на запад, в ней не было
солнца, царили тень и холод. Он постоял и, глубоко вздохнув, ощутил запах,
который был когда-то его запахом. Почему никогда раньше он не замечал этого
тяжелого, застойного запаха, сопутствовавшего ему много лет? Теперь, войдя
как посторонний, он ощутил последний слабый след человека, жившего другой
жизнью, называвшейся "вчера", наполнявшего эту тесную комнату своим потом,
своими мыслями, своим унынием и страхом. Он улыбнулся и вдохнул в себя этот
запах, поняв, как тщетно и не нужно было все, что он делал до сих пор. В
течение многих лет он боролся с самим собой в маленькой темной комнате, но
борьба ни к чему не приводила, и только женщина чудом родила его к новой
жизни. Он улыбнулся, заметив свою одежду, висевшую на спинке стула, серый
зимний костюм, морщивший в спине и рукавах. Вот как, значит, выглядел тот
чужой человек из вчерашнего дня, вот как он держал голову и плечи, так шел и
стоял, такой у него был затылок и спина. Он никогда не знал этого прежде,
хотя много раз смотрелся в зеркало. Но тот, кого он видел в зеркале, был
отнюдь не он. Ему стало неловко при мысли о том, что другие люди видели его
таким, каким он был в действительности. Одни эти морщинки на спине и рукавах
должны были поведать им многое о его мире, его надеждах и мечтах, его вечной
борьбе с самим собой. Он был далеким от жизни монахом, заключенным в
маленькую темную келью, которая называлась "я".
Он вспомнил, что о нем говорили. "Замкнут, всегда занят собой" - так
считал один из его учителей. "Спит на ходу, - это были слова другого
учителя, - так и хочется его встряхнуть". "Он страшно скучный", - сказала
одна девушка. "По нему сразу видно, что он не знал женщины", - заявил один
из его однокашников. И все это было правдой, все это было видно по пустой
спине пиджака, висевшего на стуле.
А посреди комнаты стояла пара ботинок. Вид у них был такой, как будто
они всю жизнь топали по унылым, мокрым улицам. На вешалке висели пальто и
шляпа, на полке над умывальником лежали гребенка, щетка и бритвенный
прибор - старые, изношенные вещи, вдруг вырванные из обычной связи, жалкие
вещи, как бы поднявшие многоголосый плач по покойнику, вспоминая его
одиночество и плен. У стены стояла разобранная постель - алтарь его
одинокого "я", куда он так и не взошел, его душа улетела. Он не мог сдержать
улыбку, глядя на эту кровать с откинутой периной, ждавшую того, кто так и не
явился. Посмеялся и над блестящими четырехугольными часами, стоящими на
столике у кровати. Взял их в руки: что это, как не идол, маленькое
бессильное изображение божества времени. Они тикали так, будто вот-вот
разорвутся, старались любой ценой привлечь к себе внимание и, заикаясь,
тараторили, как в бреду, о том, чего совсем и не существует. Он видел
циферблат, похожий на белое лицо, на котором цифры и деления образовали
удивительные морщины, человеческое лицо, слепо взиравшее на свое божество,
увядавшее и старившееся от страха перед временем, которого не существовало.
Время умерло, думал он, старое мрачное время умерло! Эта мысль привела его в
восторг, он распахнул окно, чтобы выгнать старое время, и время исчезло в
утреннем свете далеко за заливом, тенью растаяло на солнце. Он облокотился
на подоконник и высунулся из окна, чтобы напиться крепкого прохладного
воздуха. Он дышал и жил, он был на свете... Оказывается, все эти годы только